VOCABULARIO PARA HABLAR CON EL CHINO

Por: Lando

Después de apreciar los cruces de miradas (propósitos, intenciones y... *pensamientos*) entre Vladimiro Montesinos y el presidente Fujimori – que es como Vlad Von le llamó durante todo el show montado el día de hoy, y ante la evidente debilidad – miedo - de los fiscalizadores. Y sin intentar ahondar en precisos temas de inteligencia (en donde nos reservamos el derecho de silencio por la seguridad del planeta) y de política, en donde no dudarían - por la preservación de la galaxia – fulminar el globo terráqueo con un solo rayo de la estrella de la muerte del Emperador Palpatino y Darth Vader, me atrevo a presentar el texto publicado en 1993 por el escritor humorista JUAN SAAVEDRA ANDALUZ (1940), en su libro EL AVE ZETA DEL HUMOR. Por favor, no lo tomen en serio... en serio. En aquella oportunidad añade a su obra el SEGMENTO CHINO, que como el dice, no es otra cosa que definiciones ingeniosas rebuscadas en el habla de Fujimori, (a quien todo el mundo le dice chino, aún sabiendo que es tan japonés como el belenino Macuyama o el punchanino Ojanama).

EL PESCADOR CHINO
Por: Juan Saavedra Andáluz.

Los peces son formas poéticas con escamas a colores y movimientos métricos, como los japoneses son chinos de cualquier país.

Tal vez por eso, pescar es una antiquísima afición de los pueblos orientales de ojos oblicuos, especialmente de los hijos del Celeste Imperio (que Mao Tse Tung lo volvió rojo) del que se desprendió, hace muchos siglos, el Japón, cuyos ojos rasgados de sus súbditos se asocian fácilmente a nociones de paciencia, sabiduría y arte.

El Japón se fundó en un proceso legendario; una familia real china disidente partió al destierro y navegó por el mar hasta encontrar el archipiélago donde sentaron sus reales. Eran los tiempos, del Emperador Tpi Tpi Tling Y su esposa la emperatriz Ma May Tsu de Tpi Tpi Tling.

No fue fácil para los chinos disidentes convertirse en japoneses. Lo hicieron poco a poco, engordando unos, achicándose otros, escribiendo en chino, pero hablando en japonés, hasta que por fin moldearon su nación.

Pero eso sí, siguieron siendo buenos pescadores.

Al principio, en las islas rocosas donde se establecieron, sólo encontraron «lanas» ese animar sartando con boca grande, de las que preparaban excelentes caldos y guisados. Como llevaron al destierro algunas semillas y animales domésticos, pronto tuvieron algo más que “lanas” para comer, como gallinas, cabras de ojos rasgados, palomas mensajeras, etc. Y empezaron su desarrollo como nación.

El primer símbolo de la nueva patria lo descubrieron casualmente cuando una de las hijas recolectaba huevos de gallina, Nomira Honda, dejó caer uno de ellos rompiéndose en medio de un trapo blanco. Así hizo su aparición en la Historia la bandera del Sol Naciente.

Miles de años después invadieron a sus parientes lejanos, los chinos, a quienes dominaron un corto periodo. Pero el pueblo japonés es progresista y no se contenta con lo que tiene. De manera que, para avanzar más rápidamente, declararon la guerra a los Estados Unidos y lograron, después de la rendición, que todo el dinero norteamericano vaya al Japón. ¡Que tales financistas...! ¿o pescadores de capitales? o, como dicen los chinos, todo fue ¿cuetión suete?

Bueno, pero ahí no termina la historia. Quisieron progresar más, así que decidieron pescar la presidencia del Perú, con apoyo del APRA y los comunistas y lo lograron. Expertos manipuladores del sedal y la carnada, lanzaron su anzuelo de trabajo, honradez y tecnología y pescaron un cardumen de electores.

Desde entonces somos testigos de la pericia oriental en materia de pesca. Cuando era candidato, el pescador chino, pescó una intoxicación al comer bacalao en estado muy parecido al del poder judicial, antes del 5 de abril. Ya de presidente, pescó a los mejores técnicos y con ellos inició la pesca de popularidad haciendo reformas liberales, pescando evasores de impuestos. Y en los predios internacionales pescó al FMI, al BID, al BM y a todo aquel «pez» que quisiera hacer buenos negocios con el Perú. Ulteriormente pescó de sorpresa la simpatía del pueblo ecuatoriano, al presidente Rodrigo Borja y a su Congreso Nacional, con una propuesta diplomática. Un poco después, pescó entre gallos y medianoche al Congreso Nacional en el Perú, ensartándolo en el anzuelo del gobierno de reconstrucción nacional. Y siguió pescando, más adelante en el Poder Judicial, donde los magistrados perdieron hasta la última escama, quedándose con: una mala espina. Finalmente, se supo que últimamente la afición oriental se trasladó hasta la zona reservada del Pacaya-Samiria, donde todo el mundo pesca a río revuelto.

Cuando esta noticia llegó a oídos de quienes: defienden a capa, espada y dólares la ecología y el derecho de las tribus nativas, rápidamente elaboraron una estrategia para impedir que el pescador chino, mismo pelícano, siga depredando nuestra riqueza ictiológica de domingo a domingo. Para eso, aleccionaron a los nativos para que ellos y no otros, pongan freno a tan apocalíptico pescador.

Un día domingo, que se andaba emborracha... perdón, pescando quiero decir, (me equivoqué con Juan Charrasqueado) a la laguna le corrieron a avisar, cuídate presidente que por ahí te andan buscando, son los nativos no te vayan a matar.

Al contrario del corrido, el presidente tuvo tiempo de enrollar su caña de pescar, guardola cuidadosamente y esperar al escuadrón de antropófagos con una sonrisa al “polo”, es decir, bien helada, muy característico entre los orientales. Cuando los tuvo a tiro de lengua, habló el zaratustra chino:

-¿¡Cómo puere esa tribu nativa interrumpe pesca!?

-Venimos a decirle que usted no poder pescar en zona reservada. Ser nuestra. Aquí vivir años gran Jefe Urcututo Bizco, hijo del gran Dios Inuma Ahuma.

La respuesta de los caníbales conservacionistas no modificó el impertérrito sentido de la vida del pescador chino, que replicó a su vez, esbozando otra sonrisa gélida:

-Bien hizo una reverencia a su interlocutor, reconozco sus derechos inmemoriales a pescar en esta reserva. pero, ¿puere con su permiso pescar un ratito? todavía me falta un cocodrilo y un tiburón de cocha.

Nosotros-dijo el come gente, tener mucho gusto en dar permiso a presidente. Pero poner condición: nosotros ayudar. ¿Ser bueno?

-Con mucho gusto. Pasen a rancha, por favor.

Y así, una vez más, el terrible pescador chino hizo otra magnífica pesca: una tribu de antropófagos, radicados en la Reserva del Pacaya-Samiria, con brujo incluido.

Ah y no faltaba más: esta vez sin carnada.

FIN


SEGMENTO CHINO

LAGO: Camino extenso que recorre el chino para llegar a su casa.

MASATO: Chino hambriento, pidiendo que le sirvan abundante comida.

MALICIO: imprecación infernal; un chino lanzando una anatema.

ATENAS: Instrumentos metálicos de uso chino para captar nítidamente señales de radio o televisión.

ACEQUIAS: Funerales del pobre chino.

BALATA: Cosa de poco precio, casi sin valor para el chino.

BALITA: Arma rudimentaria que usa el chino para caza menor o en competencias deportivas. Constan de un arco y flechas.

SILICIO: Orden que da el chino de manera enérgica para que callen los demás.

SELENITA: El chino haciendo referencia a una niña que guarda la calme.

MULO: Deficiencia oral del chino que no le permite articular palabra alguna.

LOLITA: Periquita de corta edad. Mascota del chino.

MELOSO: Chino tímido, asustadizo, cobarde.

CABO: Chino proxeneta, tratante de blancas.

MALEADO: Chino borracho, en estado de ebriedad.

MENTECATO: Veinticinco chinos menos uno.

A PALACIO: Chino perdido que acaban de encontrar.

CACAO: Niño chino que acaba de zurrarse.

LIBANO: Parte del padre nuestro chino, en que se pide a Dios librarnos de los pecados y demás males.

LOBO: Chino cometiendo un latrocinio. Acción de apoderarse de cosas ajenas.

SIAMES: El chino bancario indicando a su cliente que el pagaré se vence en 30 días.

TOLOMEO: Chino ebrio contando a sus amigos que a donde va se mea.

MALECÓN: Chino homosexual.

TALADO: Herramienta provista de una broca para perforar.

TELON: Pedazo de tierra consistente, dura.

SALMON: cristo chino hablando a sus seguidores en la montaña.

LAPO: Chino amenazando al hijo malcriado con cortarle el pelo al ras.

MICADO: Especie de mazamorra que toman los niños chinos pobres.

MALACA: Instrumento musical hecho de calabazas que toca el chino.

CULATA: Mujer china desnuda, sin un trapo.

MENOS: Se refiere el chino a la calidad moral de sus paisanos. Generosos, de buenos sentimientos.

CALAMINA: Desgracia, incendio en la casa o muerte de un pariente cercano.

CELO: Altura, loma, parte alta de cualquier terreno.

FOSIL: Arma compuesta por una culata, sistema de percusión y cañón, recámara para alojar el proyectil.

CABAYELO: Chino, pico en mano, en el polo norte.

LADO: Un chino con agudo complejo de perro, haciendo escándalo.

MI MASON: Chino elogiando e informando acerca de su palacio.

METE: Chino filosofando acerca del fin de la existencia humana.

LAYA: Sucesión de puntos con los que el chino traza figuras geométricas.

MAL: Para los chinos, porción de agua del planeta Tierra.

BALADA: Violento choque de la nave del chino contra un banco de arena en el río, del que no puede salir sin ayuda.

PENSAR: Acto de aprisionar un objeto, valiéndose el chino de un equipo o herramienta mecánica.

Un día en la vida de Pro & Contra

Un diario se forja a partir de la cotidianidad y del tesón. Es una labor de gentes que han decidido creer que la noticia es una emergencia permanente que sonará en cualquier momento en su teléfono celular. Es una metodología de la redacción, que se transforma pronto en exclusiva y quizás pronto en acontecimiento que al día siguiente un gran sector de la opinión pública comentará. El diario es una urgencia que cede siempre a la mirada desprejuiciada, a la desconfianza, a la duda. A través de esas páginas que salpican palabras y dentelladas, la opinión se encuentra con el dato, con el perfil, con la evocación de momentos cumbre, y en los cuales el golpe de efecto nunca tendrá la inmediatez paranoica de los otros géneros comunicativos, sino, al fin y al cabo, una radiografía de cómo un hecho concreto puede exasperar hasta el límite la capacidad de tolerancia y de análisis, el genio particular y el humor desaforado de quienes se encargan de acercarlo al formato.

Rey de la prensa escrita, el diario tiene una personalidad múltiple que siempre cede ante la ética del colectivo. Existen grandes periodistas que trabajan en la televisión. Abundan hombres de oficio notable que han hecho de la radio su modo de expresión básica. Se ha logrado que en estos tiempos globalizados se reproduzcan como una plaga una tropa de eficaces video-reporteros versión 2.0, bloggers con aliento totalizador, innovadores creadores de información a partir de las nuevas tecnologías disponibles. Sin embargo, a pesar de las con aún es cierto que es en el formato del papel impreso donde he descubierto la más impecable cobertura de lo real, las mejores historias, el mejor tratamiento informativo, los mejores reportajes, el mejor estilo, el mayor interés por la innovación de la presentación y, claro está, los más osados, divertidos, inteligentes y legendarios personajes que han pasado por el oficio.

Pero, usualmente, la vida en un diario, tiene la moral de un colectivo. Tiene la serena certeza de que, en el mejor de los casos, el más pintado de sus miembros puede ser siempre estrella pero nunca será centro del universo. La soledad, aunque quiera pensarse lo contrario, nunca es moneda corriente dentro de un diario. Incluso, aquellas puyas legendarias que se van creando, a partir de la competencia feroz e inútil, siempre ceden ante la majestad del prestigio. Y entre todo ese vaivén, uno puede percibir anécdotas que vale la pena atesorar en la memoria, en procura de tiempos mejores – de exceso – en los cuales pueda descubrir su valía. Pro & Contra, el diario en donde vengo colaborado de modo permanente por ya cinco añejas temporadas, también tiene una historia detrás de la historia. También tiene una vida que aletea salvajemente y que bien vale la pena relatar.

La semana empieza el domingo. Tarde. Al entusiasta jolgorio que se arma los jueves - luego del cierre de edición - suceden la usual tranquilidad de los viernes y el desafuero alcohólico de los sábados. Pero los domingos son sagrados. El equipo de redactores empieza a llegar lentamente después del almuerzo. Allí siempre los espera “Potrillo” Carrillo, editor general, quien probablemente ha pasado de la fiesta a la cama a la cobertura a la computadora, todo en menos de seis horas.

“Potrillo”, periodista orgánico, es uno de esos raros casos de alguien que vive el oficio con vocación totalizadora, una de esas aves raras que ha asumido plenamente que el periodismo demanda la mayor disponibilidad y tiempo posibles de su parte, aunque en el camino uno deba conceder sacrificios en nombre de la misión. Potrillo recibe el material, lo organiza, le da un espacio y de algún modo hace un trabajo muy fuerte que le convierte en saltimbanqui y acróbata, simultáneamente. Es su principal deber conciliar lo que se quiere con lo que se debe, manejar las primicias, conceder y asignar labores, dar un sentido, darse trancazos y dar trancazos cuando hay que poner el pecho en procura de la información. “Potrillo” es un gran pulpo que lo abarca todo. La información ha llegado de todas partes, por internet, por notas institucionales, a través de la que enviamos los colaboradores, a través del correo electrónico y los que traen directamente los reporteros: Darwin, Marco Antonio, Katty, eventualmente Pedro. El ambiente es distendido: bromas, gritos, suspiros prolongados, chongo, música y cachondeo al por mayor. Si hay una noticia de último minuto, hay que correr inmediatamente a cubrirlos y regresar en el acto para incluirlos en la edición del momento.

En su oficina, monitoreando ampliamente cada uno de los espectros posibles, en medio del vaivén, Jaime Vásquez, a través del entorno de red, se entera del contenido posible de la edición del día siguiente. Adicionalmente, coordina por Messenger cualquier noticia que a nivel nacional llega, atiende los teléfonos (fijo y celular), conversa de diversos temas con diversos invitados que ojean la ruma de libros que se apila en su biblioteca, los periódicos del día regados, la página web de los principales medios nacionales. Algunos cuadros de pintores loretanos como Bendayán, Ceccarelli o Saavedra cuelgan en las paredes de la guarida del director. Hoy no atiende secretaría, y la administradora de la imprenta, Mónica Morales (su esposa) prefiere dedicar más espacio a los hijos. Vásquez cranea algunas ideas para su polémica columna, mientras me contesta un e-mail acerca de las actividades culturales de Tierra Nueva Editores.

El momento en que el equipo principal se encuentra es cuando se tiene que decidir el contenido de la carátula. Allí se les incorpora Ángel Vásquez, el hombre orquesta de imprenta, y se decide entre las noticias del día las más importantes, vendedoras o sensacionales. Para ese entonces el diagramador ha entrado en escena, mientras el editor de noticias de la tele hace lo suyo. Jaime da el visto bueno. Todos se apresuran en culminar las notas que han estado redactando. Si hay que recibir el artículo a alguno de los columnistas, se les da su respectivo ultimátum. Una vez lista, y con el machote coordinado por “Potrillo”, se alimentan a la red el material para el armado de la página. Se agregan las leyendas, se ultiman los detalles. Jaime ve la diagramación final en compañía del grupo. Se aprueba que pase para imprenta. El gordito de imprenta le pasa el dato a Teddy y Teddy va dejando todo listo para que mañana Edgard llegue temprano a recoger. El resto suspira. Se enciende la música, se busca una salsa brava, se reactiva la chacota y la alegría. Esta es la primera edición del nuevo aniversario. Se saca el trago y la comida. Se unen los chamberos. Se une el equipo. “Potrillo” canta a todo pulmón “Maestra vida” y no hay nada mejor que cantar con él. Quinceañero para todos.

Desde la fría mesa de un aeropuerto donde termino apresuradamente este artículo, hago también el brindis. El milagro del papel vuelto espíritu sigue vigente y más vivo que nunca.

CHEMA SALCEDO HABLA SOBRE "AMAZONICO SOY"

Cinencuentro publica hoy "Multicolores escenas de pasión tropical", una pequeña crónica que escribimos a partir del rodaje de Amazónico Soy, documental filmado en Iquitos, dirigido por el periodista José María "Chema" Salcedo y producido con capital loretano.

En ella se muestran avances del documental,además de una entrevista exclusiva con "Chema" hablando sobre su proyecto (que fue posible gracias al apoyo de Mary Panta, Henry Pilares y editada por Lucho Ramos), el cual reproducimos aquí tmb.





PD: Mary Panta, colaboradora de Cinencuentro, ha colgado también detalles de la entrevista y algunas fotos.

LIBRO DE BETO ORTIZ CENSURADO EN COLEGIO

Un nuevo monumento descomunal de la idiotez. Un libro es censurado totalmente por solamente poner "pipilín" en su contenido. La víctima es "Mis queridos vándalos",escrito por Beto Ortiz, parte de la colección de Proyecto Recreo.



A partir de ahora, la consigna en el colegio Daltón será: NO LEAN.

Un nuevo baldón en el reino de lo absurdo.

Link: Un comentario de Delaselvasuwebon

LOS MIRLOS EN LA CATOLICA

Algún día tenía que pasar. Los Mirlos, pequeña leyenda de la cumbia psicodélica amazónica, en una de las universidades del Perú, nada menos que como embajadores del sabor. El reportaje, vía Utero Tv.



Y pensar que en mis tiempos solo se escuchaba Silvio, Mar de Copas y Los Falsos (¿se acuerdan?, mientras se iba por el tontódromo de la Cafeta de Artes a la de Letras y se hacía un breve stop en los jardines del CAPU.

Ahora esto.

La invasión del power tropical, que le llaman.

PD: Harta "Mujer Hilandera" (que en verdad es un cover de Juaneco y su combo a partir de una conocida canción popular brasilera. Elohim Monard les cuenta la historia).

"INMORTAL" Y LA ESTETICA DEL CINE PERUANO

Gracias a los dinámicos blogs Cinencuentro y Páginas del Diario de Satán, a partir de hoy se abrirá un ciclo titulado "Charlas de cine" que tendrán periodicidad mensual y que se iniciarán hoy viernes a las 7:30 pm en el CAFAE (Av. Arequipa 2985)



El día de hoy se hablará sobre "La estética en el cine peruano. Estilos y formas". Los invitado serán el crítico Ricardo Bedoya y los cineastas Josué Méndez y Alberto Matsuura. Además, se proyectaran tres cortos: "El chalán", de Alberto Matsuura, "Ela", de Silvana Aguirre y, claro está, "Inmortal", el último proyecto de Audiovisual Films, dirigido por Dorián Fernández (producido por Luis Fernández y creado a partir de un relato de este servidor).

Ahí estaremos.

¿QUÉ COSA HABITA DENTRO DE ESTE AFICHE?

El boceto de afiche del próximo XII Festival de Lima, Encuentro de Cine Latinoamericano, organizado por la Universidad Católica (visto primero en Cinencuentro), que se celebrará del 7 al 15 de agosto de este año ha suscitado múltiples comentarios y todos han tenido un contenido más o menos lúdico.



Por mi parte, me siento intrigado, y quiero saber qué cosa habita dentro de este afiche. Por lo pronto es una mezcla de propaganda de la Coca Cola con el ímpetu gastronómico de Gastón Acurio, todo empaquetado dentro del ojo de Lucy Bacigalupo. Harto combo pop que te venden en cualquier multicine, servido como si fuera el gordito rojo de Kool Aid, totalmente voraz (¿no será más bien una mutación entre critter, alguna de las plantitas carnivoras de La Tiendecita del Horror y el apetito del presidente Alan García? Si alguien tiene una idea o algo, díganmela.

El diseño, hecho por Toronja, en líneas generales, parece más liviano y no tan distraidamente snob como el del año pasado, que causó tanta polémica.

Por lo demás, el Encuentro de este año promete. Mario Vargas Llosa será presidente del jurado, además de la calidad de las películas será mas plural y amplia. Vale.

Otros que han desarrollado ideas sobre el tema: El Morsa, Oscar Gallo y Insano Juicio y el blog de Cinescape

Hombres

Encuesta de: Lupe Muñoz

Recopilación en encuesta libre en la calle con varias mujeres de todas las edades, con algunos dichos y frases populares sobre los chicos (respuesta inmediata al post Mujeres, recopilado por nuestro colaborador Gino Ceccarelli):

Para Gino.



"Ser mujer es una tarea terriblemente difícil, porque consiste principalmente en tratar con hombres"

"Detrás de cada buen hombre… hay una mujer sorprendida"

"'Fácil' es un adjetivo que se utiliza para describir una mujer que tiene la moralidad sexual de un hombre"

"Los hombres son como los músicos: entran, tocan y se van"

"Lo que teme un hombre cuando piensa en el matrimonio no es atarse a una mujer, si no separarse de todas las demás"

"Si un hombre dice que necesita espacio… déjalo afuera"

"La antigua teoría era: cásate con un hombre mayor, porque son maduros. Pero la nueva teoría es: los hombres nunca maduran, cásate con cualquiera"

"¿Qué encuentran en común los hombres entre los aniversarios y el punto "G"? Que no aciertan en ninguno"

"¿Qué dijo Dios después de crear al hombre? 'Puedo hacerlo mejor, que venga la mujer'"

"¿Por qué Dios hizo primero al hombre y después a la mujer?, porque para hacer una obra maestra se necesita siempre un borrador.

"¿Cómo se llama un hombre que se cambia de sexo?, inteligencia artificial"

"Las mujeres que buscan ser iguales a los hombres carecen de ambición"

"Las mujeres tienen muchos defectos, los hombres solo dos, todo lo que hacen y todo lo que dicen"

"¿Qué entiende un hombre por colaborar en la limpieza? Levantar los pies cuando su mujer pasa el aspirado"

"¿Por qué a los hombres les gustan las mujeres vírgenes? Porque no soportan las críticas"

"Por qué los hombres le ponen nombre a su pene?, para saber quién toma las decisiones"

"¿Por qué los chistes de las mujeres ocupan siempre una o dos líneas? Para que lo entiendan los hombres".

ELOGIO DE NUESTRAS FRUTAS

Por: Gino Ceccarelli



En nuestra tierra tenemos el privilegio de tener tal variedad de frutas silvestres y domesticadas que durante todo el año, de acuerdo a la época, podemos disfrutarlas y devorarlas sin caer en el empalagamiento.

Una de las frutas más deliciosas y sensuales que existen es sin duda el caimito. De piel tersa y pulpa dulcísima y pegajosa que los amazónicos desde siempre hemos relacionado con los senos de la mujer. Comerlo es todo un acontecimiento. Hay que abrirlo con suavidad para luego meter los labios en su jugosa vulva (con cierta prisa antes que se oxide) para dejarse llevar por su inconfundible sabor exótico y sensual. Hay de los que prefieren degustarlo con cuchara para evitar que su savia se les pegue en la boca (no saben lo que se pierden).

El zapote, de cáscara recia y pardusca es un manjar digno de los dioses (amazónicos) que al abrirlo, un olor perfumado y único invade nuestros sentidos. Para degustarlo hay que meterse en la boca enormes trozos donde siempre habrá una semilla. Su pulpa de color amarillo-naranja invita a comerlo en las tardes, frente al río, sentado sobre un tronco.

Frente a mi ventana existe un frondoso árbol de pomarrosa donde una gran variedad de aves y mariposas comen sus frutos grandes y maduros provocando la envidia natural de mi paladar. Deben estar deliciosos. Su pulpa algodonada y jugosa a la vez, se deshace en la boca. Pruébenlo en las mañanas después de la ducha y el día se pondrá mejor.

Nuestro pijuayo tienen un tronco que prohíbe acercarse. Bajar un racimo de la palmera es toda una aventura. Existen de casi todos los colores y tamaños. Nuestros paisanos aun no se ponen de acuerdo en cuál es la más deliciosa. Yo prefiero los grandes amarillos acompañados de ají con cocona, sal y una pizca de culantro. Curiosamente a esta fruta hay que cocinarla. Gran alimento y el masato que se hace a partir de él, es sabroso, sobre todo cuando cae la tarde y está lloviendo

Cómo no voy a hablar del aguaje, nuestra fruta bandera. De aspecto extraño, escamoso, brillante, con una semilla que ocupa gran parte de él, de carne aceitosa y un sabor único. Muchos hombres y mujeres de la región son verdaderos angurrientos del aguaje. No pueden pasarse más de dos días sin comerlo. En Iquitos consumimos ¡veinte toneladas diarias! aproximadamente. El helado que se hace es de los mejores del mundo, así como la cremolada y la inconfundible aguajina.

La guaba cuando es muy dulce puede convertirse en una droga. Llega a ser difícil parar de comer (yo mismo tuve un gran empacho alguna vez). Esta fruta larga que puede llegar a medir hasta un metro y medio. El shimbillo trae sus semillas en forma paralela, de sabor parecido y no se ve mucho últimamente en los mercados. El casho de sabor dulce y ligeramente astringente hay que comerlo cuando está bien maduro sino puede resultar "patco" al paladar.

Casi ya no se ven charichuelos, el de cáscara suave. Cuando niño gané una competencia, llegué a comer sesenta y trés. Así como el limón chino, tan ácido que se te paran los pelos. Antes las mujeres embarazadas comían con sal hasta que se les partía la lengua.

Los uvos de sabor penetrante y sensual, la uvilla hay que disfrutarla comiendo despacio, al ungurahui se le degusta mejor en refresco, sobre todo cuando adquiere color del chocolate. Nuestras piñas y sandías regionales son las más jugosas del mundo, la yarina de aspecto feo y sabor agradable que necesita machete para encontrar su vulva, el parinari más empalagoso que el mango, la chambira, coco minúsculo que también necesita machete, el humarí que se come como mantequilla, la taperiba que nos descubre una semilla agresiva, el huito de sabor agridulce, medicinal que cuando está macerado es casi un perfume.

El sachamango, el tumbo, la guayaba, la carambola, la mullaca, el huasaí, el maracuyá, el lechehuayo y tantas otras frutas más que existen en nuestra región consituyen un patrimonio de sabores de los que todos deberíamos estar orgullosos. Un festival de frescura a degustar todos los días del año.

CRIATURAS EXTRAÑAS EN EL BRITANICO

Mañana jueves 26, en el auditorio del C.C. del instituto Británico se clausura el ciclo Lo Bizarro: vigencia y magnitud en el imaginario popular. El tema serán Freaks: criaturas extrañas. El tema promete y los invitados también (Frau Diamanda, Giusseppe Campuzano, Christian Bendayán, Doris Moromisato y Ricardo Ramón).



No falten.

MELANCOLICAS POSTALES MULTICOLOR

Navegar es preciso. En el barrio de Belén, ciertas épocas del año es necesario vivir con el agua. Convivir junto a él, tenerlo como invaluable amigo de fiestas. Profundos canales, que produce la corriente, precisan de una canoa, un remo y tu mirada cándida ante aquél que llega y se admira. Seremos pobres, pero aquí se navega con dignidad. Con extraña sabiduría.





La espalda de Iquitos. Desde la zona alta, más allá de donde acaba el Malecón Tarapacá y empieza las ramificaciones de mercado que te llevan hacia el extravagante Pasaje Paquito, queda este arco, producto de las furias colectivas contra un acuerdo de paz con el Ecuador, un día del que todos tienen recuerdo. Queda ahí, como mudo testigo de la mirada que la ciudad le muestra hacia la zona baja, donde la vida es difícil, fragorosa, indomable.





Niño,cajita y milagros. La Procesión del Niño de la Caja se celebra todos los 1 de mayo en Iquitos, en un culto bizarro y lúdico que celebra la vida y pretende darle dignidad a los niños trabajadores de la calle. De ahí nació esta imagen, que representa el fervor. Dicen que el Niño hace milagros, te protege si estás desamparado, si aún estás en busca de trabajo. No te deja caer, por lo menos no extrema tentación.





Música al atardecer. Un viejo que ha transitado muchas anécdotas, empieza el festín. Usa su violín y entona melodías que pretenden ser alegres, festivas, bailarinas. Pero en el fondo, él lo sabe, el violín es inevitablemente un instrumento triste, una evocación de la saudade. El cuadro es melancólico. Pero el momento es extremadamente bello.





Caminantes de otros fastos. Empiezan su trayecto en el momento menos pensado. Toman las calles y anuncian que su imperio es el de los hombres que ansían tener el poder de los gigantes, aquellos pequeños que han logrado una estatura extra en el mercado del valor y la distinción. No parecen de este mundo. No parecen de esta tierra. Pero, en verdad, salen siempre a recorrer nuestras vecindades y nos recuerdan aquello que quizás fuimos y nos hemos olvidado.





Sola llegó la noche. Y sola se va, con tus artificios de ultramar y su esperanza de videoclip. Sola, presurosa, va a tomar una nave nueva, a soñar con viajes mejores, a esperar que aquél día florezca una vida plena en esta extraña metrópoli donde, aunque no querramos, nos vamos quedando más solos.



Imágenes: Cortesía de equipo de producción de Amazónico Soy.

IQUITOS: FORMAS DEL AMANECER

Especiales tomas secuenciales del amanecer en Iquitos, captadas por el equipo de producción del documental Amazónico Soy, dirigido por José María "Chema" Salcedo y producido por Jaime Vásquez. Las fotos fueron tomadas por el fotógrafo loretano Beto Ruíz.

Como para empezar a gatillar un guión ¿verdad, Alberto?

LOS NO CONTACTADOS ERAN UNA FARSA

Perú 21 publica la noticia hoy (lo rebotan Marco Sifuentes y Luis Aguirre): los famosos no contactados del Purus no eran tan vírgenes ni de reciente existencia para la humanidad. Ya habían sido conocidos desde 1910 y eran ampliamente conocidos por círculos académicos del Brasil.

Al parecer, la forma en que fueron manejadas las fotos deslizó el burdo engaño. Eso ha dado pie a que nuevamente Alan García la emprenda contra los ecologistas y antropólogos que, al parecer, manejaron inadecuadamente el dato. Y aunque sea un exceso de parte de García este ataque, algo de cierto puede haber en la forma cómo algunos círculos juegan con dicho conocimiento.

Yo creo que, durante los últimos tiempo han habido personajes (intelectuales o no que han estado viviendo demasiado bien con el problema del indígena, tratando de explicar cosas fantásticas o tratando de poder el dedo en la llaga en cosas increíbles). Conozco varios casos de personajes que han logrado equilibrar su presupuesto familiar usando adecuadamente las fibras sensibles de temas como los "no contactados". En la Amazonía hay varios de estos "iluminados".

He aquí un tema sobre la impostura y una muestra cómo algunos llamados "científicos sociales" manipulan la información para sus propósitos personales. Al final, perdemos todos, incluidos quienes genuinamente defienden la causa.

Ya como irónica conclusión,en algún momento, al conocer la noticia en Audiovisual Films habíamos pensado, medio en broma, hacer de los no contactados del Purús personajes de película. La peliculina de los cínicos se nos adelantó. La realidad supera a la ficción.

REPORTERO SECUESTRADO RESPONDE AL EJÉRCITO

Genaro Alvarado Tuesta es un joven de 18 años, estudiante de periodismo a distancia, conocido cariñosamente con el apelativo de "El tanque", quien se desempeña como reportero de radio La Voz de la Selva de Iquitos. Hasta hace unos días la carrera de Alvarado transcurría dentro de los vaivenes normales que tiene la profesión. Pero el martes 17, luego de tomar conocimiento del traslado de un soldado herido desde la frontera con Colombia, el impetuoso reportero se convirtió en centro de la noticia. Luego de ingresar al hospital militar e intentar transmitir en vivo el testimonio de este hombre que acusaba directamente a las FARC por haberlo atacado en territorio peruano, Alvarado fue maniatado, retenido temporalmente dentro del nosocomio. Solo la presión de la prensa y la opinión pública hicieron que pudiera salir libre, pero la presión en su contra dista mucho de haberse acabado. El general Vargas Vaca de la Quinta Región Militar, llamó a una conferencia de prensa donde acusó directamente de fraude a esta noticia. Tanto el resportero como la radio han sido denunciados por falsedad genérica y el acoso continúa.



El caso de Alvarado se encuentra en observación, pues él ha sido amenazado con ser "reglado" por el servicio de inteligencia castrense. El caso podría quizás desanudaqr el ovillo de una serie de evidencias negadas por el Ejército: la constante presencia de las FARC en territorio peruano. Aquí nos brinda una entrevista exclusiva donde narra los hechos, hace aclaraciones y expresa su convencimiento sobre la importancia sobre la labor brindada:


¿En qué circunstancias tomas conocimiento del caso del soldado Huayunga Vela?

Tomé conocimiento del caso cuando amigas de otros medios de comunicacion (Patricia Macedo, corresponsal de Panamericana y Rosa Cárdenas, jefa de prensa local del diario La República, me llamaron en la tarde del lunes 16 para preguntarme si sabía sobre un soldado que llegó a Iquitos, herido de la zona de frontera. El ministro de Defensa (Ántero Flores Aráoz) dió una conferencia de prensa sobre el caso. Por intermedio de amigos de medios recabo la información: el soldado estaba internado en la clinica militar Santa Rosa. Una colega quería imagenes y le prohibían el ingresar,además le negaban información. Lógicamente, me interesó el tema, le comuniqué a Mary Pérez, jefa de prensa de radio La Voz de la Selva del caso. Ella me dijo que averigue datos y me regresara a la radio con toda la informacion que pueda. Yo le dije que revisaran en las paginas nacionales lo que había declarado dijo el ministro. Solo había un sub titulo en la pagina de RPP que decia "soldado herido", y así decido ir al hospital para chequear la veracidad de la nota

¿Cómo logras ingresar al Hospital Santa Rosa para recabar la información del soldado Huayunga?

Ingresé en tres oportunidades. Ya con la confirmación de lo dicho por el Ministro, me fui al hospital en la tarde, al promediar las 4:30 pm, ingresé un poco temeroso, pregunte a un médico sobre Freddy Huayunga Vela. Ellos me dijeron que estaba en tal cuarto, señalandome el lugar, me dijeron ¿quién eres tú?, yo respondí "soy su primo y estoy preocupado por su estado de salud". Me pidieron mi DNI y me dejaron ingresar. En el cuarto de Huayunga, entré de frente a decirle que era periodista de radio La Voz de la Selva y me estoy haciendo pasar como su primo, y que si le preguntara alguien quién soy, dijera que soy su primo. Pregunté cómo estaba y cómo fue el hecho.

¿Qué te narró?

Me dijo que se encontraba de guardia en su trinchera y al promediar la 1 de la mañana del domingo sintió tres disparos, uno que paso por su cabeza, otro por su abdomen y el último impactó en su pierna, le pregunte quiénes fueron los qe lo hirieron. Huayunga me contestó que habían sido los guerrilleros de la FARC. Al momento que me dijo eso, me sorprendí, le dije que me espere un momento y que voy a regresar a traer una grabadora, y le dije que le llevaria un yougurt, el me dijo que ya no hay probema. Fui en mi moto rapidamente a la radio y le dije a Mary Pérez lo que me había dicho el sodado, ella asuatada y sorprendida por la respuesta del soldado a su disparo, me dijo que sacara toda la informacion. Mientras iba, Rosa Cárdenas me responde que está yendo al hospital porque quiere fotos. Yo le dije que no haga eso, porque si decía que era periodista no te van dejar entrar. Ella me dio su cámara, me pidió que tomara una foto del soldado, yo le acepte, llegamos a un lugar y ahi m dio la camara la grabadora lo llevada en el bolsillo. Ingresé con el yougurt. Empezamos a conversar, yo grababa todo (hay grabaciones de esa entrevista) cerré un lado de la puerta del carto y le tomé 4 fotos rapidamente. Vino una enfermera y yo disimulaba q era su primo. Me retiré, diciéndole si es q puedo mañana regreso en la mañana.

¿Qué pasó el dia martes?

Eran las 5:30 de la mañana, salí de mi casa a esa hora en busca de noticias para el noticiero, ya habiamos concertado, de ser posible, salir al aire con la version del soldadito, en vivo. Fui al hospital en busca del soldado. Ingresé diciendo que quiero verlo, dije mi nombre, me dijeron que no se podia porque no es hora de visita, yo supliqué diciendo que quiero verlo porque voy a viajar a la ciudad de Pucallpa, y que a las 6:30 am es mi vuelo. Me dejaron entrar solo 10 minutos, me llavo hasta el lugar un efectivo de sexo femenino, ya llegando al cuarto le dije que estoy viniendo a visitarle para poder salir aire con lo que ha contado el dia anterior. Él aceptó, sin ningun problema, yo llame al productor del programa, Rubén Meza y me dijo, que esperara un rato q sean las 6 y defrente entramos con eso. La señorita que me llamó a decirme que me retirara. Estaba lloviendo, le dije que pasara un rato la lluvia para retirarme, ella aceptó. Llamé a Rubén para decirle q solo me dan 5 minutos, el me dijo q salimos al aire con esa informacion eran las 5:50, le dije al soldado q Mary Pérez le va entrevistar, le pusé un audifono, y bien empezo el programa, ella empezó la entrevista.

¿Existen testigos que corroboren la forma cómo ingresaste al Hospital?

Está Rosa Cárdenas, de La República, quien me dio su cámara para tomar fotos, ella estuvo conmigo el primer día, ella me esperó, a ella le conté cómo ingresé. Además cuando ingresé el martes apuntaron mi nombre y numero de DNI en el libro de visitas, eso quiere decir que no ingresé de manera ilegal, solo reconozco que menti diciendo que soy pariente del herido. Pero ante Huayunga sí le dije que me estoy haciendo pasar como su primo, pero que era periodista de La Voz de la Selva. Dije que soy su primo como estrategia para ingresar. Obviamente si lo hacía por la via formal, no me dejarian entrar.

¿Es cierto que diste dinero al soldado Huayunga para que dé su testimonio?

Eso rechazo totalmente. El Ejército emitió una nota de prensa señalando que yo mentí mi identidad cuando ingrese y que le ofreci dinero soldado. En ningun momento le dije "te voy a pagar para salir al aire o para entrevistarte". El lo hizo de modo voluntario. Ni siquiera en broma le señale que le daria dinero. Le lleve un yougurt de forma voluntaria, eso lo hize para tratar de agarrar mas cofianza con el, hacerme su amigo. Ademas como formacion y parte de los codigos de etica de la radio no entregamos dinero por informacion ni para realizar entrevistas. Que quede claro eso.

¿Qué fue lo que te narró el soldado respecto de la incursíón militar en la frontera donde fue herido?

Que fueron miembros de las FARC quienes le dispararon. Que ellos ingresan al territorio a realizar disparos rapidos y luegos se corren. El Ejército peruano va en busca de ellos y nunca los encuentra. Que allá los soldados no duermen , no saben que si al despertar seguirán con vida, es una zona muy peligrosa.

¿Cómo logran maniatarte los soldados del Ejército?

Mientras Mary Pérez entrevistaba a Freddy Huayunga, vinieron tres fectivo a decirme que soy periodista y no soy su primo, que yo le estoy entrevistando en vivo, me quitaron los audífonos, interumpieron abruptamente la entrevista. Me arrancharon los audifonos, me quitaron el celular, el receptor. Yo quise salir , me dijeron que me voy a quedar. Ahi me producen unos rasguños, poruqe me apretan, me agarran, me decian "te fregaste por vivo, el servicio de inteligencia del ejercito te va investigar". Les he fregado el trabajo, y que todavia en vivo lo hacia pasar la entrevista, mi celular en ese entonces sonaba, la producción de la radio me llamaba, ellos apagaban mi celular, sacaron la batería para que deje de sonar. Yo no respondia a nada solo les escuchaba, me preguntaron para qué radio transmitía, gritándome, yo no dije nada, me agarran del polo para responderle, yo dije que trabajo en La Voz de la Selva y para esa emisora salia la entrevista, me pidieron todo lo que tenia, entrgue todo, me dijeron que soy un periodista mentiroso por engañar haciendome pasar por su primo, y que hasta el último me iba a buscar. Yo dije que soy su primo y que tambien soy periodista, le preguntaron al soldado (Freddy Huayunga) si era cierto q soy su primo y el respondio que sí.

¿Cuánto tiempo estuviste retenido?

Estuve detenido un promedio de 25 o 30 minutos, me encerraron en el cuarto del soldado Huayunga. Había un efectivo que cuidaba en la puerta, la puerta estaba cerrada, vigilando todo lo que hacía. Yo permanecía sentado en una silla, callado y atemorizado. Me hicieron un rasguño en la parte del esternón, un moretón en la parte del brazo izquierdo. Eso lo revisó el medico legista, quien constató que fui agredido.

¿En qué momento te liberan?

Solo vino el director del hospital a decirme que agarre mis cosas y me retire, que pasaré por trámites administrativos. Al salir vi a diferentes reporteros de varias emisoras, ellos me abordaron y me preguntaron por lo sucedido, todos estaban a la espera que saliera. Quiero dejar en claro que durante el tiempo que estuve encerrado me quitaron el celular de la radio, mas no el personal, eso no lo entregue. Ahí la producción del programa me llamó para preguntarme dónde estaba. Los efectivos del Ejército al parecer escuchaban el radio, porque en un instante me vinieron a quitar el celular cuando ya había terminado de conversar, y regañarme otra vez. A raiz de esa comunicación la conductora del noticiero vociferó que me encerraron y estaba secuestrado en el cuarto del hospital. Todos los medios fueron a preguntar por mí, reclamando mi liberacion.

¿Cuál ha sido la actitud del Ejército frente a tu caso? ¿Han habido disculpas?

No; el Ejército me está denunciando por falsedad genérica. No pidió las disculpas del incidente, más bien emitio una nota de prensa señalando que di una identidad falsa, que tergiversé la información y que ofrecí dinero al soldado Huayunga.

¿Qué te parece dicha actitud del Comando del Ejército?

Me parece absurdo, yo no les falté a ellos. Quizás les dolerá porque entré a donde ellos trataban de evitar acercamiento de la prensa. Ellos no querían decir sobre lo ocurrido con el soldado, no señalan la verdad de los hechos, nosotros fuimos en busca de eso. Por mi parte, yo también estoy denunciando al Ejercito por los daños de maltrato fisico, psicologico y secuestro.

¿Cómo ha sido la reacción de la prensa y la opinión pública respecto de tu caso?

Varios medios locales y nacionales se solidarizaron conmmigo, incluso ALER, AMARC, IFIX, IPYS, organismos internacionales. La poblacion tambien se solidarizó con la emisora, rechazando el comunicado del ejercito.

¿De qué modo crees tu caso es importante para la libertad de prensa y la libertad de expresión?

Ahí se demuestra que por las versiones dadas por el soldado cortaron la entrevista. Ellos no quieren dar informacion sobre temas de frontera, cuando preguntas en la comandacia sobre las FARC se ríen. Ahora el soldado Huayunga nos dijo la cruda realidad que atraviesa la zona de frontera. Creen que por la denuncia hecha nos callaremos. Ellos escuchaban las respuestas del soldado, ahí vineron y cortaron la libertad de prensa. Si no era de esa manera, nunca podriamos saber lo ocurre. No mentimos ni el soldado ni yo. Reconozco que ingresé haciéndome pasar como familiar, pero tuve que jugármela para poder recabar la version del soldado herido y sacar al aire sus versiones. Toda la región escuchó lo que dijo el soldado, radio La Voz de la Selva tiene una gran cobertura con su señal en toda la Amazonia. Fue parte de mi trabajo. Esta es la labor del periodismo.

REUTERS REPORTA SOBRE "CHULLACHAQUI"

La prestigiosa agencia de noticias internacional Reuters ha publicado un reporte, escrito por el periodista Jean Luis Arce, sobre el I Encuentro de Cine Andino en Arequipa, además un reporte especial con el director del mediometraje iquiteño Chullachaqui, Dorian Fernández. He aquí algunos párrafos sobre el particular:


Inauguracion del PRIMER ENCUENTRO DE CINE ANDINO
by Tuturum

"Chullachaqui," un mediometraje donde un mítico espíritu aterroriza a unos adolescentes en plena Amazonía de Perú a ritmo de música rock, venció a millonarias producciones estadounidenses en la taquilla de Iquitos, la ciudad natal de su director.

"Fue la película más vista en Iquitos, arriba de "El Código Da Vinci," dijo a Reuters Dorian Fernández, de 26 años, luego de mostrar su obra en un auditorio de Arequipa, en el sur de Perú, sede del Primer Encuentro de Cine Andino del país.

Entre filmes que buscan atraer miradas en Cannes y Sundance, frente a directores que retratan con gran ímpetu y pequeñas cámaras digitales la vida y los mitos de sus remotos pueblos, el cine peruano refleja una realidad tan fragmentada como el propio país.

"La intención es conseguir respeto por nuestro trabajo. No queremos paternalismo, queremos competir," agregó Fernández.

La nota de Jean Luis Arce, además de reportes a otros realizadores provincianos como Percy Pacco, Héctor Marreros o Henry Vallejos, también incide en el boom del cine provinciano, con sus particularidades y su intento por levantar tradiciones locales, en tanto el cine hecho en Lima es catalogado por el secretario de Conacine, como más "sofisticado" (algo que ha hecho que el blog La Cinefilia no es patriota, con ironía, lo catalogue como el duelo de Idiosincráticos vs Sofisticados).

Un juane

Pruebe usted un juane, estimado lector, y entenderá un poquito de lo que la sensación amazónica le tiene prevista en cualquier momento de su existencia.

(Imagen: Perú Mucho Gusto)

El juane es una necesidad vital en el variado menú alimenticio de esta parte del país, pero también es una explicación esencial sobre el simbolismo. Detrás de un plato, se entretejen una serie de factores sociales, culturales, históricos e incluso económicos, que a su vez dan forma a la idiosincrasia local.

Un juane se convierte por estas épocas en amo y señor, venerado espécimen que busca guardar sus semejanzas con el personaje del cual deriva su nombre, San Juan Bautista, venerado seguidor de Jesucristo, quien perdió la cabeza, episodio mediático aparte, en una prueba de fe. La imagen, vívida, del caído en una metáfora cargada de humor negro e ironía religiosa, levanta las faldas de las festividades del 24 de junio, una mezcla de gran juerga que celebra el mero hecho de la reunión. Hay baile, tragos y un elemento de sensualidad y erotismo incomparables. El santo patrono lo permite todo, se tapa los ojos y deja que lo demás pase, de modo natural. El resto, corre por cuenta de los simples mortales, quienes, a menudo – felizmente – no son modelos de continencia ni falsa virtud.

Pero en medio del frenesí y el boato, sobrevive el delicioso aroma de esta acumulación de ingredientes que se envuelven en hojas de bijao. En bandeja de plata, en tabla de topa, en plato de loza, en vajilla de porcelana. No hay ingrediente más importante que la destreza de quien lo prepara. No hay elemento secreto más exitoso que el de la encantadora alegría colectiva en que se convierte su preparación.

Es cierto que el sacrificio del Bautista se repite en el genocidio de gallinas y pollos, quienes pierden el pescuezo y la vida a favor de una misión aún más elevada. Aunque sería mejor no participar del degollamiento de las aves, la sola presencia de una de aquellas, engordadas con comida casera, con cuidado y delicadeza de virgen vestal a punto de ser entregada a las fauces del dios, rumbo al sacrificio – y a la olla – es un acontecimiento de conmovedora sensación. Las madres de casa, las mujeres-matronas-matriarcas se encargan de acomodar las circunstancias para que la carne esté destinada. En tanto, se acondicionan los demás elementos. Si es posible, no debe faltar en la cocina una buena radio que amenice el ritual (es una regla no escrita, otro tip gastronómico, que es bueno batir el arroz en las enormes ollas al ritmo de una pandillada o una alegre tonada que interpreta cualquier grupo local).

Aunque el juane común es el de arroz, que se prepara además con diversos ingredientes, pero en los que no debe faltar el palillo, que le da el sabor característico a una buena presa, hay una serie de variantes, poderosas, subversivas y por demás deliciosas. Debo añadir que estas heterodoxias se deben agradecer por su Por ejemplo, el nina juane, le debe gran parte de su consistencia a la clara y la yema de huevo de alguna pechugona gallina de corral. Pero si, por ventura de su sabiduría, decide usar chonta (palmito) – y usted es experto(a) cocinero –, caray, mejor no le cuento las innumerables muestras de cariño y agradecida admiración que recibirá. Claro, desde el indomable departamento San Martín, en especial Moyobamba (cuna ancestral de gran parte de la cultura amazónica), pueden encontrarse variedades más exóticas y elaboradas como el avispa juane (elaborado con carne molida). Más de una vez alguien nos ha invitado variantes del platillo en las que la carne predominante era paiche. Por su parte, el recordado periodista Guillermo Flores Arrué, en su libro Inguirito Machacado, nos legó la receta para preparar una verdadera rareza: juane de suri.

Claro está, nuestras madres y abuelas nos han indicado que más allá del sabor y de los elementos usados, importa mucho la forma en que éstos se conservarán. Por favor, candoroso lector, sepa escoger las hojas que alojarán su futuro juane. Las recomendables son, obviamente, las de bijao. Algunos han intentado usar hoja de plátano, pero no es garantía de sabor. Luego de ello, viene lo verdaderamente heroico: amarrar la preparación. Sea cuidadoso. Consiga pabilo resistente, amarre con mucha dedicación, fijándose si no deja ningún resquicio a la intemperie o por donde pueda entrar el agua (puede ser el preludio de un desastre mayúsculo). Una vez que esté seguro de la operación, los atados deben ir a la olla por una hora aproximadamente. Todo listo para ser servido, con plátano o yuca cocidos, acompañado por perfumadas y poderosas salsas de cócona o de cebolla finamente picada y sonrosada.

Buen provecho y feliz San Juan. Que los juanes les sean propicios.

Link: ¿No se anima también por un tacacho?
Link: El atracón con juane - y otros platillos - de Marco Sifuentes en Tarapoto
Link: Perú Mucho gusto le da espacio especial

Link: Un comentario de Perú Food (para bilingües)

MUJERES

Una recopilación de: Gino Ceccarelli

A Guadalupe Muñoz



LLamar a las mujeres « sexo débil » es una difamación ; es una injusticia del hombre hacia las mujeres. Si de fuerza bruta se trata, es bien cierto que la mujer es muy superior al hombre. Si la No Violencia es la ley de la humanidad, el futuro pertenece a las mujeres. Quién puede sacudir y conmover el corazón de los hombres con más eficacia que las mujeres ?
Gandhi

Cuando una mujer te habla, sonríele y no la escuches.
Ly-Kin, El libro de los ritos

Ser bella y amada, eso es una mujer. Ser fea y saber hacerse amar, esa es una princesa.
J. Barbay D’Aurevilly

Las mujeres van tras de los locos; ellas huyen de los sabios y sensatos como si fueran animales venenosos.
Erasmo, Elogio de la Locura

Las mujeres son el alma de todas las intrigas, deberíamos relegarlas a sus hogares, los salones de gobierno deberían estar cerrados para ellas.
Napoleón.

Las mujeres son de extremos : ellas son mejores o peores que los hombres.
La Bruyere, Los Caracteres

Digamos que, la mujer es, de alguna forma, Dalila.
A. de Vigny, Los destinados

Las mujeres no son otra cosa que órganos genitales articulados y dotados de la facultad de gastar todo el dinero que uno posee.
W. Faulkner, Mosquitos

El carácter de la mujer, sin excepciones, se encuentra entre dos polos : el amor y la venganza.
Lope de Vega

En la tierra y el mar encontramos una gran cantidad de animales feroces, y entre todas, la mujer es la bestia más feroz.
Menandro

Esfinge, Hidra, leones, viperas, ¿qué son estas cosas ? ¡Nada delante de la espantosa raza de las mujeres !
Anaxilas

La Moda existe para las mujeres sin gusto, la Etiqueta para las mujeres sin clase.
María, Reina de Rumanía

Entre el Sí y el No de una mujer, no hay espacio para un alfiler.
Cervantes, Don Quijote.

Yo amo la compañia de la mujeres, amo su belleza, amo su delicadeza, amo esa vivacidad y amo sus silencios…
Samuel Johnson.

Las mujeres serían mucho más maravillosas si pudiéramos caer en sus brazos sin caer en sus manos.
A. Bierce, Epigramas

Más OVNIs en la selva

Y en mancha. Ahora, supuestamente, estuvieron rondando la ciudad de Iquitos. ¿Será verdad o solo han visto mucho Indiana Jones ? ¿Habrán más hombrecitos verdes tmb? (Que nuestro amigo Lando nos apoye en descifrar el enigma)

Leído primero en el diario Pro & Contra:

Vecinos del sector de la Norteñita quedaron sorprendidos la mañana del miércoles cuando se percataron de unas luces intermitentes que resplandecían en el cielo en un radio reducido, sólo tres parecían muy juntos y los demás dispersos. Los vecinos de las calles Manco Cápac, Las Delicias, Santa Rosa y otros, quedaron sorprendidos con las luces en lo alto. Algunos transeúntes y conductores que pasaban por el lugar al ver la aglomeración de los vecinos se detuvieron para presenciar el movimiento de las luces que al cabo de algunos minutos comenzaron unirse aún más y formar una especie de bandada. Tras unirse por completo empezaron a desplazarse ordenadamente en dirección suroeste desapareciendo al ojo humano, esta presencia de luces extrañas alarmó a los vecinos que afirmaron no haber visto nunca estas luces de color amarilla combinada con azul y verde, precisaron que no pudieron identificar si detrás de las luces existía algún objeto más grande que sostenía las mismas.

Sin embargo algunos vecinos refieren que que las luces estaban adheridas a una plataforma muy extraña, propia de una nave extraterrestre y cuando todos se unieron simplemente desaparecieron a la vista humana.

Sorry, me equivoqué de número

Por: Lupe Muñoz

¿Quién en este mundo no se ha equivocado al marcar un número telefónico?Lo usual en estos casos, es pedir disculpas por la confusión y asunto terminado. Pero cuando tu fallido receptor quiere por todos los medios entablar amistad, es como para decir que está fuera de red.

Yo particularmente me equivoco constantemente, parece que mis dedos se desviaran al marcar. Por lo general memorizo los números que frecuentemente marco y no uso la agenda, por eso a veces al errar en algún número termino llamando a otra persona.

Sé que tanto para hombres como mujeres, cuando nos equivocamos de número y escuchamos que es una voz agradable la que responde, le adjudicamos una imagen concordante con la voz. Pero creo que no es para tanto ¿no?.

Es que todos los hombres tienen esa curiosidad extrema de saber, por todos los medios, la identidad de una llamada errada, más si proviene de una mujer?. Me gustaría saberlo.

La anécdota más curiosa fue hace algún tiempo. Me quedé a dormir en la casa de mi mejor amiga y al siguiente día muy temprano quise comunicarme con mi hermano para que me recoja. Marqué su número –eso creí- y con la intención de ahorrar saldo y palabras trate de ser breve:

- Ven a recogerme por favor, estoy en casa de Mel.
- ¿Perdón?- contestó un joven.
- Que me recojas!!- insistí y alzando un poco la voz pensando que no me había escuchado.

Mi instinto hizo que me fijara en la pantalla de mi celular y me percaté que era otro número, sólo me quedó decir: "ay sorry me confundí" y colgué.

Mel y yo no pudimos aguantar la risa al imaginar las mil y un ideas que se le habrán cruzado al recepcionista luego que una loca lo llame 6:30 a.m. para pedir sin más ni más que la recoja. Yo misma bromeé con mi error y entre muchas cosas le dije a mi amiga ¿y si pensó que soy una prosti que quiere que le recoja de la casa de su colega? ¿Te has quedado varada en uno de esos huecos? agregó ella.

Recuerdo también que esa misma mañana, mi recepcionista me llamó cerca de las 10:00 a.m. para preguntar quién era. Le dije nuevamente que me había equivocado de número, le pedí disculpas y colgué. Por lo menos no preguntó donde tenía que ir a recogerme-.

Al igual que aquella vez me habré equivocado otras cientos de veces más, pero hay uno en particular que ya me está sacando de casillas.

Hace no menos de dos semanas, me llegó un mensaje al celular que me entregaron en el trabajo: "hola amiga, tengo una llamada perdida tuya, quiero saber quién eres", decía la misiva. Como el número me era totalmente desconocido, al cual no recuerdo haberlo marcado nunca y como presto mi teléfono a cualquiera de mis compañeros que bien pudieron ser los que llamaron, no respondí. Horas más tarde, recibí una llamada de teléfono público, era un muchacho.

-Hola, hace unos días marcaste mi numero 0000000, quiero saber quien eres.
-Ay perdón, no recuerdo haberte marcado, seguro me confundí.
-Pero ¿cómo te llamas?
-No hace falta, debe ser un error

Terminé de hablar y cuando intentaba decirme algo, se cortó su llamada.

Al rato me mandó otro mensaje: "amiga, soy fulanito de tal, estudio en la pre, no tengo saldo para llamar sólo para mensajes, quiero saber quién eres ¡respóndeme sí! "

Como era de esperarse, no lo hice, porque tengo menos probabilidad de equivocarme con dicho celular, a diferencia de mi número personal, ya que en la agenda del celular del trabajo tengo en su mayoría los números de autoridades a los cuales no los marco al azar. Explicar todo eso a un desconocido me resultaba francamente tedioso y dejé ahí el asunto con el fin de que se cansara y se olvidara.

A parte, puede que mi hermana quien bordea esa generación haya sido la autora de esa llamada. Aunque ni ella misma recuerda el número.

Hasta la fecha sigo recibiendo mensajes de texto y mensajes misios de ese número. Ya le explique que es un error, pero parece que no puede entender. Espero sinceramente por la salud de su saldo que algún día se aburra.

EL CIELO DE LIMA 6-0

Martes. Día aplatanado, monse, gris. Lima, life style de gran ciudad (aun cuando dista mucho de ser una súper metrópoli) aburre y cansa. Tomo mis coordenadas, me descubro conversando con muchas personas, mirando diferentes cosas que quiero-pero-no-puedo-tener, pensando diferentes motivos para sobrevivir una semana más sin dinero. Hago una llamada y nadie te contesta. Intento inútilmente ser asediado: no quieres recibir llamadas y, de un momento a otro, sincronizadamente, se te abalanzan veinte (deudas, apoyo social, apoyo cultural, apoyo y más apoyo). Pago un sol en omnibuses grandotes que me transportan hacia lo cotidiano.

- Oe, ¿dónde vas a ver el partido?

- Ni idea, quizás en la Cámara...

- Puta, hay que reunirnos con la gente, unas chelitas previas, puedo escaparme temprano de la chamba para estar con el pueblo, la barra, el cevichito, a ver si la hacemos...

- Está bien jodido ¿no?

- Nada, aún podemos hacerla, compadrito...




Pero el cielo de Lima, invariablemente, no ofrece sorpresas. Es virtualmente invierno y yo me la ha pasado mirando el mar, mientras su vientecillo helado te golpea en la cara y donde más desguarnecido te encuentras. El cielo sobre la ciudad es implacable en su ortodoxia cromática. Era gris. Era panza de burro. Era un preludio de lo más triste de este mundo, como alguna vez escribió Herman Melville. Comparado con el cielo amazónico, pletórico de colores, de intensidades, de abismos y de estéticas imprevistas, sufre los embates de la abulia, del tedio y la frigidez.

- Chochera, cuánto marca el score de la tarde...

- Si empatamos va a ser un milagro.

- Pucha, tú sí eres de los pesimistas

- Habla la voz de la experiencia...

- Escúchalo, bien - su palabra es ley -. Te firmo el resultado: Perú 1- Uruguay 0. En el mismo Centenario, ah.

El cielo de Lima, pese a que Eloy Jáuregui, ese avispado e inspirado, señala es un cielo de plomero, que merece los colores del orgasmo más intenso, ese cielo, te mira en la tarde con una densidad sombría que te deshecha. No hay emoción, siempre la misma tonalidad. Ya es de tarde y todos los sonidos irrepetibles se cruzan, se amalgaman y deciden retumbar en tu cabeza. La pasión se manifiesta como una invasión de hormigas que pugnan por regresar a la comarca. La gente empieza a regresar temprano a sus casas, busca lugares colectivos en los cuales reunirse, apaga celulares, hace llamadas de aviso, prende sus velitas, ahora sí...ahora sí.

Son casi las cinco de la tarde. Me estoy dirigiendo a conversar de libros, ferias, escritores, autores y demás. He obviado enérgicamente los decretos futbolísticos que me retienen a un televisor. Me voy enterado poco a poco, por las noticias, por los comentarios, por los anuncios de la tele. Un gol muy temprano, otro, un penal y Paolo Guerrero expulsado. El entrenador que echa chispas. Yo voy firmando la debacle, pero no estoy tan concentrado en ello. Solo veo que desde la calle, la noche nos ha invadido rápidamente. El cielo es negrísimo, pero además cercado por la tonalidad rojiza más demente.

Seis goles después, voy lentamente hacia el paradero. El ambiente es totalitario, majestuoso, gloriosamente cruel. El frío se cuela hasta los huesos, la ropa de anteriores temporadas resulta poco abrigadora. Todo se ha quedado desguarnecido ante la inminencia de la derrota. El suelo ya no es el límite. Las gestas futbolísticas ahora tienen vocación underground en el Perú.

Muertas y enterradas.

- Es que es increíble como su puede perder así. Es una vergüenza. Son unos cabrones, malparidos, huevonazos, cómo se les ocurre perder de esa forma, ese Chemo es un imbécil, inepto, malo de mierda, cómo le han podido dar la selección, seguro estaba coludido con esos rateros de Burga y Juvenal. Hay que ir al Aeropuerto y sacarles la mierda, volcarles el ómnibus, tirarles huevos, no merecen llamarse peruanos....

Clic.

La batería del celular también ha muerto.

Una combi pasa rauda, mientras en el dial, la radio reproduce El muchacho de los ojos tristes, de Janette. Yo lo paro, subo en silencio, me acomodo y no digo nada más. Solo miro desde la ventana lo que está por suceder.

El cielo de Lima se largaría a llover durante tres días consecutivos.

EJERCITO SECUESTRA A REPORTERO

Luego de la visita del Ministro de Defensa, Ántero Florez Araoz a Iquitos, las cosas se movieron con fuerza. Hasta ese momento, Flores Araoz minimizó que se hubieran realizado incursiones de las FARC colombianas en territorio peruano (selva loretana) y producto de ello se hayan llevado a cabo enfrentamientos de consideración en los que resultó herido un soldado, Freddy Huayunga Vela.



El día martes, un reportero de la radio La Voz de la Selva de Iquitos (que de paso está estrenando página web con mucha fuerza), Genaro Alvarado Tuesta, intentó entrevistar al soldado en el hospital militar Santa Rosa y recopilar sus declaraciones sobre el ataque. La Voz de la Selva informa:

Cuando pasaron 5 minutos de haber iniciado la entrevista, ingresaron abruptamente miembros del Ejército quienes lo maniataron y encerraron en una habitación por espacio de 30 minutos. Además le quitaron todas pertenencias, entre ellas sus equipos de comunicación.

El hecho fue repudiado por Mary Pérez Cora, Jefa de Prensa de Radio LVS quien solicitó la inmediata intervención de la Defensoría del Pueblo ante este atropello. Minutos mas tarde llegaron hasta el nosocomio, un numeroso grupo de periodistas para demandar la liberación de Alvarado Tuesta.

“Me hicieron heridas en el pecho, destrozaron mi ropa y me advirtieron que me seguirán a través de su servicio de inteligencia. Nosotros solo buscamos la verdad y por eso entrevistamos al soldado. Las autoridades militares nunca dicen la verdad sobre este tipo de hechos por eso hicimos todo lo posible para lograr la entrevista. Voy a denunciar a estos malos militares por el atropello que sufrí”, declaró Genaro Alvarado.

Pro & Contra pudo obtener el testimonio del soldado Huayunga:

“Por allá no es como en Iquitos, por allá no dormimos. En Güeppi estaba de guardia esa noche. Era como la una de la mañana del domingo cuando escuché los disparos. Hicieron tres disparos, el primero me rozó la cabeza, el segundo por el abdomen y el tercero me cayó en la pierna. Como tenía mi arma bien cargada puede responder y hacer disparos al aire para llamar alertar a mis compañeros. Cuando sentí los disparos dije: ¡ya me jodí! Doy la vuelta y ya no pude caminar. Caí en mi trinchera. Los que me dispararon fueron guerrilleros de las FARC”

Más información sobre el caso del presunto secuestro del reportero de LVS en Pro & Contra , Útero de Marita, Desde la Amazonía Loretana y Delaselvasuwebon

Actualización: Los milicos contraatacan. El general Vargas Vaca, de la Quinta Región Militar, se embarra con mentiras y contradicciones e interpone denuncia contra reportero de LVS

Extra: Así informa Enlace Nacional :


GRAVE AGRESIÓN - IQUITOS
by enlacenacional

CHULLACHAQUI EN AREQUIPA

Mary Panta, una de las más dinámicas activistas cinemeras que tiene este país, nos envía información referida al Primer Encuentro de Cine Andino del Perú, realizado a fines de mayo en Arequipa (aunque sería más importante considerarlo como encuentro de cineastas y realizadores provincianos). El blog registra todas las actividades llevadas a cabo durante tres días consecutivos.

De la muy variada oferta que se mostró en dicho encuentro, destacamos la presencia del director de Chullachaqui, Dorian Fernández (quien en la foto parece estar trémulo ante la contemplación de lo desconocido), anunciando el próximo largometraje a ser rodado en el último trimestre del presente año en la selva loretana.


Dorian Fernández Director de "Chullachaqui"
by Tuturum

METAMORFOSIS DE IQT

Dice el caricaturista Lando que no toda repetición es ofensiva (sobre todo cuando anteriormente ya se ha mostrado el resultado final), pero en esta ocasión, como el inicio de sus colaboraciones semanales, se ha encargado de enviarme la metamorfosis de una fotografía tomada el 2005 y transformada luego en caricatura. Digamos que la caricatura de la caricatura.

Juzguen ustedes, mis despiadados lectores

El antirracismo como "happening"

No sé por qué me tinca que la lucha "antirracista" se está empezando a volver un "happening", un evento mediático(algo fashion) que jala ojos y convoca a masas despistadas que quieren dejarse ver, antes que protestar auténtica y realmente. Es cierto, las declaraciones discriminatorias y absurdas que dio cierta vendedora de la tienda Designers son odiosas y absurdas, pero de ahí a crear todo un tinglado festivo para salir en la tele.

Para calibrar un poco el show, veamos lo que captó Henry Spencer en la reunión convocada frente a Designers este sábado por un grupo de activistas (entre ellos el buen Willy Ardito, tipo correcto y luchador, pero quien últimamente se está dejando llevar por el figuretismo más pomposo)

Designers AVI
by henryspencerxxx

Habría en todo caso, que empezar a creer que el antirracismo no es una moda. Es una actitud que demanda más seso que fiesta. En todo caso, más feo les fue a los chicos que fueron confundidos como delincuentes en Larcomar. Y por ellos, que yo sepa, no han habido plantones ni morisquetas. Marketing, que le dicen.

Extra: Utero Tv nos trae un video con la dupla de Choledad Privada, hablando de publicidad extravagantemente blanquiñosa en Larcomar

Mitología

Algunas veces hemos observado el alba con el cuerpo intoxicado y el corazón roto. Frente a nosotros, sufriendo con nuestra desdicha o nuestra frustración, bebiendo silenciosamente el violáceo sabor de las lágrimas, intentando consolarnos con su silencio, cubriéndonos con sus brazos del rocío y la mala noche, invisible, la mitología vigila estática nuestros actos, en espera que nos levantemos y abandonemos el Malecón con destino a casa.

Algunas veces, en el mayor de los abismos, en el preciso instante de la derrota, alguien nos brinda una mano y esboza una sonrisa, transformando decisiones inapelables en cobardías de gatillo atenuado. En la noche, cuando encendemos la luz y volvemos a apagarla porque no hemos encontrado más que platos sucios, trapos viejos y una obscena soledad, sin embargo, un par de ojos enrojecidos proyectan nuestra perspectiva y acompañan la perpetua procesión de nuestras almas.

Algunas veces hemos odiado demasiado y corremos a la plaza a rumiar nuestra furia, buscando componer la sociedad, pensando seriamente empuñar el fusil, la pluma o el rosario y embarcarnos en un duelo desigual contra los molinos de viento. Preferimos ser flacos que famosos, preferimos la guerra y el espanto, las tardes de violencia frente a nuestros cuerpos mojados por la lluvia. A veces resuena tan fuerte el silencio (EAW, dixit).

Algunas veces nos hemos descubierto inocentes en un mundo de seres de rostro cetrino y andar resignado. Algunas veces desaparecen las máscaras y la verdad puede ser absolutamente abrumadora. ¿Dónde, en qué cementerio del cielo yacen las verdaderas palabras de los amantes cuando dejan de amarse? (Norman Mailer). Hemos creído que fingiendo en una cabina de Internet logramos despistar al loco conductor de nuestro destino. Mientras tanto, el único que sabe lo que pasa es quien, desde las alturas, bate incesantemente sus alas raídas.

Algunas veces hemos controlado nuestra vida, nuestros instintos, nuestra inteligencia, nuestro dinero, nuestro poder, nuestro egoísmo, nuestra ambición, nuestros deseos, incluso nuestra propia muerte. Incluso hemos controlado la piel, que para Paul Valery es lo más profundo que existe. Lo que no hemos podido controlar, aunque mucho nos temamos, es el asomo de seres de excepcional tersura que cuidan nuestros pasos, transforman nuestras miserias en lecciones permanentes, tornan sus ojos en paraje por el cual ingresamos al mundo de los sentidos que, a pesar de años de poesía y locos suicidas de amor, sigue siendo el territorio más – adecuadamente- inexplorado de nuestros vericuetos.

Uno intuye la fantasía, la medita, la busca a tientas, pero generalmente no se da cuenta de su presencia hasta que ha cesado en la utopía, hasta que ha encontrado la “liberación total” de que hablaba Schopenhuer, con la misión cumplida guardada en su vieja mochila de recuerdos escolares. Aparecen en el momento menos pensado y de pronto uno no puede dejar de observar su aura y su bondad impregnadas en la memoria. Uno los adopta y les pone barrotes dentro de su corazón, pero no se da cuenta cuán imprescindibles pueden llegar a ser sólo hasta que el reloj de cristal marca la medianoche y frente a una autopista recién inaugurada, con los primeros brotes de la alegría, se esfuman sin mediar palabra. Quedan en nuestras manos el vahído de su delicioso perfume. Una música que sale de una discoteca de moda es el preludio de la nostalgia que sentimos por su estela.

Hay ángeles de cara sucia y mejillas ásperas. Hay quienes han caminado por los desiertos toda su vida y nunca llegaron a ninguna parte. Los hay con trajes costosos y oliendo a Hugo Boss, que obsequian billetes sinceros. También existen aquellos que duermen con siete perros callejeros en medio de un muladar, enfermos y pobres, pensando en la hija ausente que su locura no pudo arrebatarle al mar. Los hay de aquellos que se sientan en una banca de la Plaza de Armas y ven pasar el mundo, mientras anotan en una libreta palabras y consejos para dejar de llorar. Los hay quienes recorren el mundo matando canallas con su cañón del futuro. Los hay quienes llegan a mediodía a casa, cansados, pero con el alimento suficiente para dar de comer a los críos. Los hay quienes echan las redes y descubren el milagro de la multiplicación de los peces. Hay quienes peregrinan durante la época de peste y hambruna, curando la lepra y aliviando la malaria. Hay quienes nos inspiran con versos, melodías e imágenes. Y sobre todo hay quienes dan la vida después de haber luchado toda una vida ("los imprescindibles", como diría Bertolt Brecht.)

Los ángeles han demostrado que pueden estar en cualquier parte, pero para mirarlos, al estilo de Saint Exupery, es necesario obviar los ojos y potenciar el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos. En esta noche, este mundo. El fuego, el amor, el silencio.

Pronto entendí ello. Y me proyecté a este epílogo. Cuando el atardecer haya invadido con sus mortecinos rayos solares las bancas del bulevar y entonces sepamos que estamos prontos para la despedida, llegaré raudo al lugar, a pesar de mi vejez prematura y mi astigmatismo galopante. Cosa rara, no llevaré anteojos, no los necesitaré, pues para ver la dimensión de la belleza no necesito los ojos. Me colocaré frente a frente con el Amazonas y con la agonía del día. Esperaré paciente, con los brazos cruzados, mientras el lugar se vacía de niños y puebla de penumbras. Algunos acordes de un saxo bailaran en mi mente. Entonces, a lo lejos, como flotando, alguien, un rostro conocido, correrá en medio del cemento, moviendo las manos, trayendo noticias frescas del Imperio. Se acercará a mí, que intuyo borrosamente el final de esta historia, me mostrará sus dientes perfectos y blanquísimos, pondrá su boca cerca de mi oído y hablará con voz susurrante.

Entonces seguirá acercándose a todos los que lo puedan escuchar y esparcirá una vez más la buena nueva. Ahora lo veré alejarse en medio de la noche y tomar rumbo Sur. Desaparecerá. Yo me quitaré los anteojos y veré que el sol ya no se divisa más en el horizonte. En su lugar, la noche se habrá inundado de estrellas brillantes y titilantes, la luna más plateada que nunca reclamará su espacio ancestral. Esbozaré una pequeña sonrisa, recordaré dulcemente todo lo bueno y también lo malo de los tiempos del cólera. Pensaré que aún tenemos esperanza, a pesar de mi proverbial pesimismo, que la vida prosigue dentro de los confines infinitos de la mente y la fantasía. Caminaré rumbo a algún bar donde pueda brindar por la victoria. Allí empezará y terminará el deseo. Allí atracarán los amigos, las manos extendidas y la biología. Allí nacerán cientos de sentimientos rasgados por el destino. El kilómetro cero; el Infernus; la nada; mi país. Mi universo.

El ángel que me cuida ha cumplido su misión y su presencia se hace innecesaria. Desaparecerá tal como vino, como un suspiro, reafirmando que esa es la naturaleza de su amor. Pronto habrá alguien más que seguir cuidando. Enfrente, un muro blanco acribillado con salvaje poesía desatará los fantasmas, el asco, las gargantas afónicas, el delirio, los héroes y los villanos del último año del resto de nuestras vidas.

Una hoja es el vicio, dos hojas son un árbol
Todas las hojas son, apenas, una mujer
(Álvaro Mutis)

Toda persona es un secreto y a los secretos no se les puede juzgar.


(*) Aquí un oldie, del 2004, que me han pedido volver a publicar. Por los tiempos aquellos. Acompañar, por favor, con música de Fiona Apple, mi querida mejor-amiga-musical.

Huecos (parte tres)

El Refugio. Con orgullo propio – también ajeno – fue rebautizado como “El paraíso de los infieles”. El reino festivo de Moronacocha. Combina la estética de bar portuario, el bailódromo con pista de tierra y aroma de creolina, la decoración abigarrada, colorida y la espesa niebla de la bombilla roja, que permite que todas las mujeres ejerzan su metamorfosis ideal: ahora panteras desatadas, lycras ceñidas sobre los rollitos extras, tetas-poto-cadera XL y la genial ausencia de los compromisos formales. Aquí no hay firmes, amorcitos ni ñoris. Apenas un río de alcohol que se macera con la cumbia de moda y el olor de perfume barato. El resto, corre por cuenta de su billetera y su capacidad, caballero. Si por ventura de la mala suerte, la que maneja el título de oficial ha descubierto su plancito, no se preocupe: hay una salida especial, una puerta falsa, que los transporta a usted y a su trampa hacia un paraje deshabitado, recargado de hierba mala y sonidos extraños, donde la fuga le será más propicia y manejable. Todo sea en nombre de la cacería.

Urba Lores. Denominación coloquial que refiere a la clásica urbanización Sargento Lores, uno de los focos más especiales del centro de Iquitos. Siempre tuve una particular predilección por sus recovecos, sus jardines, sus casitas de juguete, pequeñitas, modositas, además, era el primer adelanto de lo que se podría esperar de una sociedad urbanizada (algo que finalmente, no sucedió y dudo suceda en muchísimo tiempo). Las noches eran su espacio ideal: silencioso, levemente iluminado, cargado de claroscuros – especial para el mano a mano y la declaración de amores - con sus recovecos que serpenteaban en medio de plantas dignísimas y señoriales, y desembocaban en aquel lugar donde las hermanas Reátegui eran reinas indiscutibles (la gente de mi generación no me dejará mentir). Alguna vez será - siempre – todas las veces.

Zona baja de Belén. No creo que haya alguno que haya dicho algo sobre la zona baja de Belén. Pequeños canales de tierra, que se transforman en surcos acuáticos cuando llega la creciente. Miradas de candor e ilusión que se transforman en malicia cuando llega la noche. Muchas cosas se dicen del barrio, cosas terribles y legendarias. No todas son ciertas. Casi todas lo son. Pero nadie podrá negar que aquellas llanuras que pueden tocar el río, aquellos palafitos donde la gente canta, a pesar de la pobreza y el hacinamiento, constituye la atracción primaria, en donde la expectativa, la emoción y el entusiasmo son especiales. Lo mejor de Belén zona baja es su gente. Lo mejor es que allí navega un resoplo salvaje de vida que le da un colorido especial a lo que en cualquier otra circunstancia debería ser un sombrío porvenir.

Ex Quinta Schaper. Era un oasis en medio de la ciudad. Nadie puede negar que la ex quinta de la familia Schaper, inmigrantes que llegaron en pos de un futuro mejor y nos legaron el mejor testimonio de amor a la naturaleza, era un lugar ideal para vivir. Con una pequeña cabaña en el centro, en la cual la madera hacía las maravillas decorativas, lo que se disponía alrededor era aún mejor. Todas las plantas conocidas (y las que no conocíamos), todas las flores, todos los árboles, todos en conjunción y armonía. La Quinta se mostraba como una invitación a las aventuras y un recuerdo del Iquitos que nunca debió morir. Por eso, cuando un día regresé y vi que no había Jardín Celestial en la cuadra siete de la calle Napo sino una iglesia evangélica pomposa, atiborrada de concreto y oropel, abigarrada con inmoderados fieles, parafraseando a la canción de Sabina, su memoria vengué a pedradas contra el flamante cemento.

El puente de las emociones. Conecta las primeras extensiones de las calles Yavarí y Távara West. Empieza en la Gota Fría y desemboca en la Plazuela Clavero (viceversa). Con techito de calaminas y piso de cemento, más que una vía de comunicación, es una entrada a las más desbocadas situaciones, en las cuales nadie puede salir ileso. Casitas que se exponen a lo largo de ella, el sonido de los grillos y los sapos haciendo de las suyas, el deslenguado optimismo de la LLulai, estilista unisex del paso, y el oscurito haciendo de las suyas en el momento menos pensado. Es un gran lugar de paso y repaso.

Aeropuerto Internacional Francisco Secada Vignetta. Siempre ando fijándome en la calidad de sus baños y en la limpieza de sus ambientes. En verdad, no mucho ha cambiado desde los tiempos de crisis, pero el Aeropuerto sigue siendo uno de los mejores huecos de la ciudad. Porque es el único en el cual el tránsito es una concesión a la melancolía y el recuerdo. Y en el cual las cosas se reducen a una sigla. Si no fuera porque existe el Francisco Secada Vignetta, si no fuera porque existen aviones que todos los días parten hacia un lugar de escala, y a través de él hacia cualquier lugar, esta columna no existiría, se llamaría de otra manera, tendría otro espíritu y otras concesiones. Haz un esfuerzo, lector, e imagina esta escena: un avión espera en la pista de aterrizaje, tú eres el último de la cola, te pones los audífonos de tu reproductor de música, escuchas una canción que te recuerda algo muy especial (digamos, en mi caso, Days go by, de Dirty Vegas). De pronto, solo sientes el grito de las turbinas retumbando en tu memoria. Imagina que quizás vuelvas, pero que quizás siempre tengas que irte otra vez. No miras atrás. No retornas los ojos. Solo entras a la nave, cierras los ojos y te encierras en ti mismo ¿Lo captaste? Por eso este lugar significa tanto para IQT.

Extra: Aquí uno de los mejores videos que contienen una historia que he visto en los tiempos. sin duda, Days go by, de Dirty Vegas, uno de las canciones que escuchaba justo cuando nació IQT.



Link: Ver Huecos 1 y Huecos 2

Pesadillas de conejo

Hablando de sustos, monstruos y criaturas extraordinarias, una viñeta del genial ilustrador y caricaturista argentino Liniers, sobre dos de los antihéroes más espectaculares de la cultura pop terrorífica, Freddy Krueger y Jason. Y en medio de ellos, el Conejo de siempre, más freak que nunca.

Uno, dos, ya vienen por ti, Che...

El San Agustín en el corazón

Algunas veces, Iquitos se nos antoja una extraña imagen que algún satélite meteorológico que graba fotografías incomprensibles para el común de nosotros, retransmite velozmente hacia las estaciones terrestres. En medio de tal estado de ánimo, se recurre a la memoria, apelamos a una foto de promoción ajada, observamos detenidamente rostros que siguen siendo familiares y suavemente nos sumergimos en aquella febril época cuando los viernes eran de juerga y, en mancha, todo desgarbados, caminábamos despreocupados metiendo bulla, queriendo bajarnos a punta de baladorazos los parinaris que poblaban los árboles de la Plaza 28 de julio y portando orgullosamente sobre el bolsillo de una camisa que quizás fuese blanca la insignia del colegio San Agustín.

En estos días, celebramos una aniversario más del día de San Agustín. Entiendo tenuemente también que la ausencia física es inevitable. Sin embargo la mente humana es capaz de animarse a emprender las más complejas travesías asociativas, a viajar a través del tiempo y aterrizar en el mismo auditorio donde alguna vez recibimos la ansiada autorización del Padre Director: “Ve, la vida te espera”.

A varios condiscípulos dispersos alrededor de este mundo, y de hecho a los flamantes promocionales, nos une la nostalgia. El recuerdo se apodera de nosotros cuando inquirimos en las nuevas generaciones y sus inquietudes particulares, cuando tratamos de averiguar quién es el nuevo chibolo goleador del Mundialito o cómo le va al colegio en los Geniotigres. Abrumados por responsabilidades muy humanas, sin embargo, atraídos por una misteriosa fuerza magnética, escarbamos en el viejo álbum de fotos, nos reímos de bobadas y esbozamos un rostro incrédulo al notarnos lozanos, jovencísimos y más bacanes que nunca, bien peinados, con nuestra mejor ropa encima y coqueteando sin vergüenza con cuanta muchacha del Corpus, el Sagrado, el Fátima y el Rosa de América pasase por nuestro lado.

Lo más aburrido de estas ocasiones es que un mayor presuntuoso recurra a un rollo inflamado y la más de veces aburrido para perpetrar la mayor de las intromisiones que un muchacho pueda tolerar en estas circunstancias: Recitar la realidad, es decir, describirla desde la perspectiva de alguien que la está sintiendo en carne propia y que en ocasiones supone no poder lidiar con ella; usar el contexto para disparar consejos, expresar avemarías morales y lucirse sin pudor, pero sobretodo, para matar la ilusión de jóvenes que creen poder cambiar el universo con el simple soporte de su inteligencia a veces irreflexiva y sus bíceps a menudo incipientes. No voy a ser yo quien aluda a estas impertinencias, desde luego. Quiero hablarles más bien de la libertad, esa palabrita de la que se sirven tanto charlatanes para aflorar por todo lo alto su demagogia y se ganen la vida de manera dudosa, por no decir inmoral; aquella triple concatenación de palabras que ha movido al mundo a olvidar complejos e ir en su búsqueda, con resultados casi siempre poco afortunados. Voy a tomar como ejemplo para ilustrarla cabalmente a Agustín de Hipona

Agustín fue un hombre que vivió intensamente su juventud. Contante transeúnte entre modas literarias y aficiones culturales, gastó sus mayores energías buscando la verdad, disfrutando de las mieles más superficiales y fáciles de conseguir en apariencia. Sin embargo, en lo más placentero de sus devaneos, se interesa por la Verdad, la auténtica, la que salva y reconforta, libera de cadenas y coloca en el recto camino del Bien. Buscando un objeto de amor, que creía falsamente haber encontrado en el maniqueísmo, decide apostar por la vida y encontrar finalmente la presencia consoladora de Dios. Conoce a Ambrosio, obispo de Milán y vuelve a la fe, no sin antes pasar por un intenso cuestionamiento de la misma y por las vacilaciones propias de su condición de hombre. Una vez superadas sus dudas, se convierte, es ordenado sacerdote, obispo y vive apasionadamente su amor por lo divino y lo humano.

Agustín decidió acceder a los placeres banales. Sin embargo, se dio cuenta que aquellas frivolidades lo esclavizaban, le ponían barrotes y lo apresaban en una cárcel en que se extrañaba al espíritu. Al elegir libremente a Dios, encontró su salvación y su motivo de existencia en el mundo. La gran frase “Ama y haz lo que quieras” resume magníficamente dicha situación. La libertad representa el mejor estímulo para vivir. Sin embargo, no podemos dejar de entender que el exceso siempre es contraproducente. Apelar al libertinaje, la mentira y espejo que deforma grotescamente nuestras metas y sueños significa dejar de lado la autonomía, someternos al imperio de los sentidos y abandonar aquella instancia imprescindiblemente humana que es la razón. Los resultados de dicho despropósito son pobreza espiritual, alienación e infelicidad. Nos afirmamos cuando decidimos soberanamente vivir con responsabilidad, pues ya sabemos que una libertad sin control, más que liberales, nos hace libertinos. No obstante, este influjo debe provenir de nosotros mismos, de nuestra conciencia induciéndonos en cada momento por el afán ético y la moral, por lo adecuado aunque no sea necesariamente lo que nos guste.

Desligar Iquitos del San Agustín es tarea casi imposible. Para un agustino que vive el autoexilio lidiando con las leyes no escritas y salvajes del sonido y la furia urbanas, regresar mentalmente al sitio donde nació, asociar vivencias, anécdotas o calendarios revejidos con el colegio de la Avenida Grau, amalgamar sueños, risas, quizás lágrimas, y vivir de nuevo la aventura de crecer. Son ellos, espectros que merodean la realidad, entrometiéndose y matizándola con el innegable poder del hecho consumado; aplicables a la fantasía y la magia. Ellos nos permiten otra vez compartir clases, esforzarnos sobremanera en Educación Física, jugar una pichanga en la cancha de tierra, conociendo sin querer - o queriendo profundamente - al amor de nuestras vidas y pedir al inmortal Loco que nos vuelva a fiar sus curichis. Todo este afecto por el colegio donde, más que estudiar, nos tocó vivir, queda demostrado en el hecho de que, aún cuando tengamos ya años alejados de su dominio vinculante (en mi caso pronto se cumplirán ocho), por momentos, de pronto, nos encontramos otra vez uniformados de blanco, gris y negro, tomando desayuno apresuradamente para llegar antes que den la temible campanada de las siete y veinticinco de la mañana y dejar que el tiempo pase mientras gozamos sin darnos cuenta del todo. Nos despertamos abruptamente y comprendemos entonces que la vivencia evocada es sólo un sueño, uno muy dulce y especial.

A pesar de que nos encontramos a cientos de kilómetros de distancia de la capital de Loreto, no nos consideramos ausentes en absoluto de esta fecha tan especial, ya que es posible permanecer física y espiritualmente donde uno lo desee, trascender al tiempo y la distancia con sólo cerrar los ojos. El San Agustín de hoy es diferente a aquél donde antaño estudiábamos: hay más infraestructura, la modernidad tanto material como pedagógica se nota en cada instante que uno camina por su local, ahora los muchachos escolares usan para sus fiestas pantalones holgados y se habla normalmente de cosas que antes tenían el intenso y culposo encanto de los prohibido. Sin embargo, ese colegio de ayer, hoy sigue sintiéndose el mismo. A pesar de las modas y la dureza de la mirada, los alumnos y ex alumnos somos también iguales. Y es que, en medio de tantas decepciones e indiferencias, de tan poca solidaridad, es grato que el San Agustín continúe siendo, después de todo, un tierno sentimiento que llevamos ahora y siempre indeleblemente en el inquieto y ardiente corazón.


(*) Versión corregida del artículo publicado en Pro&Contra del 13 de febrero de 1998.

Los llullamperos de Ginebra

Por: Gino Ceccarelli.



Detuve el auto en el semáforo de la esquina del Boulevard de Belleville y la rue Tlencem, a pocas cuadras de mi casa. Al lado izquierdo también paró una camioneta blanca que sin razón aparente empezó a tocar el claxon. Cuando miré el impertinente que hacía ruido por gusto, vi a Héctor Wong en el volante que me hacía señas para estacionarnos. Quería decirme algo.

Héctor, iquiteño como yo, vivía en París desde hacía ya una década y se ganaba la vida importando productos peruanos como cervezas, Inka Kola, Sublime, condimentos y otros, que vendía a algunas tiendas, restaurantes y bares peruanos y latinoamericanos.

-¡Hola paisano!- me dijo abrazándome -¿cómo va la pintura?

Me contó que también estaba vendiendo sus productos en Ginebra (Suiza), que le estaba yendo bien y quería regalarme una caja de chelas.

Hablamos un poco de todo y en algún momento de la conversación recordamos la comida loretana.

-¿No extrañas nuestros platos?- preguntó.
-Por supuesto que sí- le dije -pero por sobre todo extraño nuestro delicioso ají charapita.
-¿En serio? ¿Sabías que en Ginebra hay un pata que se llama Fan (Juan), tiene un restaurante que le puso “Amazonía" y que él trae ají charapíta para sus platos?

Nos despedimos. Era Agosto, hacía calor en París y yo tenía ganas de salir de la ciudad. La tentación de ir a Ginebra para pasear un poco y conseguir nuestro delicioso ají empezó a darme vueltas en la cabeza.

A las cuatro de la tarde tomé la decisión. Metí algo de ropa en el carro, cogí mi pasaporte y emprendí la ruta hacia el sur. A eso de las nueve de la noche atravesé Lyon y comencé a subir los Alpes rumbo a mi destino: la tranquila y bella Ginebra. Llegué a eso de la medianoche, me instalé en un hotel frente al lago, comí algo y descansé.

Al día siguiente después de visitar una galería fui a buscar al famoso paisano que tenía el restaurante (y el ají). Héctor me había dado la dirección de su casa, pero cuando llegué, el número en la calle no correspondía, es decir, yo tenía apuntado el 14 y solo había el 10 y luego pasaba al 18. Me quedé parado en la calle pensando en qué hacer para justificar mi viaje, cuando de pronto vi a un tipo que caminaba erguido, con los brazos colgados y con aire de total despreocupación. Caminaba como amazónico.

-Debe ser él- me dije. -¡Juan!- le grité. El tipo volteó la cabeza hacia mí y se acercó.
-¿Quién eres, oy?- Tu cara me es conocida...
-Me llamo Gino Ceccarelli, iquiteño y vivo en París.
-¿Tú eres el artista? ¡Qué bacán! Justo estoy viniendo a mi casa a recoger las llaves de mi restaurante. Vamos para allá. Te invito un ceviche.

Cuando le pregunté si tenía ají charapita, me respondió que se le había acabado pero que tenía rocoto...

El restaurante quedaba en las afueras de Ginebra, en un segundo piso. La decoración era sumamente huachafa. Sus paredes estaban pintadas con murales de escenas amazónicas, tarrafas, redes y carachamas disecadas colgaban del cielo raso, así como flechas, pucunas y mariposas de palo. En el bar habían telas andinas, huacos, remos pintados. Guirnaldas y serpentinas completaban el decorado. Vendían algunos platos regionales y peruanos, y al trago estrella le denominaron el “coctel de los incas” que no era otra cosa que vodka con maracuyá.

-¿Sabías que tenemos una asociación llamada Amazonía que está conformada por loretanos? Espérate un ratito, les voy a llamar para que vengan.

Hizo algunas llamadas y muy contento me dijo que iban a venir algunos paisanos socios.

A los veinte minutos empezaron a llegar varios carros, algunos lujosos y otros menos. Algunos paisanos llegaron caminando. La paisanada era variopinta. Desde rostros típicos, casharos, mestizos y algunos con pinta europea. Al final éramos una docena de loretanos bebiendo y recordando la tierra.

Cuando habíamos bebido la mitad del bar, uno de los paisanos jaló su silla, se sentó a mi lado y me dijo:

-Oy' cholo, te voy a confesar algo pero no se lo vayas a decir a nadie.

Empezó la “mentiroseada” regional.

-¿Sabes? Yo estuve saliendo durante tres años con la Carolina de Mónaco. Te lo juro por Dios. Hace seis meses terminé con ella, me aburrió esta cojuda, es demasiado frívola. El problema es que me anda acosando y no se que hacer... me llama todo el tiempo, al punto que cada semana cambio de celular, pero ella no sé como hace, encuentra mi número y no para de llamarme. ¿Qué consejo me puedes dar para que ya no me busque esa dañada?

Evidentemente, no supe qué decirle ante tamaña mentira.

Otro paisano jaló su silla.

-Llegué hace dos semanas de nuestra tierra. Estuve monteando por el Shanaya y ¿sabes qué? De pronto se me apareció un lagarto negro de ¡diecinueve metros y medio! Me comenzó a perseguir, sus colmillos eran del tamaño de mi machete, su cabeza más grande que una camioneta y su lomo era de casi tres metros de alto. Le metí retrocarga y nada, seguía avanzando el animal y lo que hice fue esconderme detrás de un árbol y cuando pasó, salté encima de su cabeza, le clavé mi machete en su ojo izquierdo moviéndole para llegar hasta su cerebro. Pegó un bramido y se murió el gran puta.

Miré al llullampero y casi exploto de risa en su cara.

Se acercó otro. Parecía que hacían turno como si fuera un concurso de quién miente más.

Este fulano me contó que tenía más plata que Atahualpa. Dijo que era accionista de cuatro bancos Suizos, once supermercados y tenía tres yates de ochenta pies cada uno que estaban en Grecia y Australia.

Y así sucesivamente. Todos fueron desfilando. Al final yo también tuve que mentir. ¡El que contaba verdades quedaba como un cojudo!

Llegó la medianoche, el local estaba lleno, sobre todo de suizos y a esa hora el restaurante típico se convertía en una discoteca de música tekno. Ritmos frenéticos y luces giratorias se combinaban con carachamas serpentinas y tarrafas. Con los tragos que teníamos encima mas todo ese cambalache, era como estar en un vuelo de ayahuasca.

A eso de las tres de la madrugada mi cuerpo quería descanso. Al momento de despedirnos, el más dañadito del grupo, que casi no había hablado en todo ese día y al que no le había escuchado una sola mentira, me dijo:

-¿Tienes cómo regresar a París?

-Sí- le dije –vine en mi carro.

-Porque sino le puedo decir a mi chofer que te lleve al aeropuerto y te embarque en mi avión privado. Qué pena que te movilices en auto...

¿Todos los "cholos" son "malditos"?

No nos reponíamos del caso Ermenegildo, el Grupo 5 y Vane Delacroix, y al toque otro flagrante caso de racismo, combinado con un poco de estupidez policial.

Un grupo de ciclistas profesionales fueron confundidos con una banda de delincuentes, apodados "Los Malditos de Larcomar". Salieron en la tele humillados y enmarrocados, fueron presentados por la policía como unos vulgares-cualquier-cosa y sentenciados por la opinión pública adormecida y los medios sensacionalistas.

(Foto: La República)

Pero ahora resulta que su único pecado fue estar en el lugar equivocado y tener rasgos andinos y piel trigueña. Perú 21 nos trae la nota:

"Ayer, después de una semana de permanecer entre barrotes, fueron liberados por el Ministerio Público los ciclistas Abraham Nina Márquez, Jorge Chávez Cárdenas, Daniel Távara Cárdenas y César Cavero Saavedra, luego de que la fiscal Magda Ato determinara que las pruebas presentadas por la PNP son insuficientes.

Todo ocurrió el jueves pasado. Los cuatro deportistas se dirigían a Larcomar para presenciar un evento de ciclismo cuando la Policía los intervino de manera violenta.

"Nos esposaron sin hacer preguntas. No pudimos ni hablar y hasta nos golpearon en la comisaría", refiere Nina. Según el abogado de los implicados, Michael Meza, al parecer, los agentes los habrían confundido con una banda de asaltantes que opera en Miraflores solo porque viajaban en motocicletas de carrera y por su aspecto físico. "Se trata de un caso de discriminación evidente", puntualizó.

Lo increíble es que, el día de la intervención, el mismo alcalde Manuel Masías y el jefe policial del distrito, Luis Flores, los presentaron a la prensa como peligrosos delincuentes mostrando como pruebas cinco celulares, una cámara de fotos y un reproductor de música, el supuesto botín del día. Horas después, los familiares de los detenidos presentaron las facturas de los artículos."

Lo que más me jode es que el propio Manuel Masías, que ha demostrado evidentes manifestaciones de no ser muy ecuánime en su amplitud de criterio, se haya prestado a la pantomima. Y que una vez más, los "cholos" siempre tengan que pagar los platos rotos de la idiotez. Y nadie tenga la culpa de nada.

¿Quién le devuelva la dignidad perdida y los malos ratos a estos ciudadanos peruanos? Masías ¿qué dices? o ustedes, tombitos ¿les gustaría que eso les pasara a sus hijos?

Racismo, otra vez. Discriminación, otra vez ¡qué vergüenza!

Link: Marco Sifuentes y Esther Vargas siguen el caso.

Shyamalan no tiene remedio

Puedo decir con absoluta seguridad que M. Night Shyamalan alguna vez fue. Pero de esa sorpresa ya no queda nada. Fue solo un chispazo al aire, un Sexto Sentido que se quedó sin sentido. Fui a ver El fin de los tiempos (traducción al español de The Happening) y he salido francamente decepcionado. Pero, más aún, siento que lo del hindú con ínfulas de pitonisa hollywoodense no tiene remedio.



En principio, la película trata de jugar con el tema de la locura colectiva, de un ataque desconocido que fuerza a que le gente se autoelimine. Esto quiere ser pasado con el origen del mal, el preludio de una lucha apocalíptica por la supervivencia. Para variar, el escritor, director, productor, actor, doblista y asistente de su propia película (¿será esa dispersión la que destruye la calidad de su trabajo)se decide no dar ninguna pista del origen del mal, y sobre la base de ello busca que cada uno de los espectadores tome su propio camino de entendimiento.

Sin embargo, el camino que nos plantea Shyamalan es el de lo ya conocido en él, el barroquismo y la falta de ideas para redondear efectivamente el misterio o el suspenso que pretende elucubrar. Ese cine aparentemente elucubrado solo es una pose. Una pose para esconder su casi congénito defecto para arruinar una buena historia con sus divagaciones insospechadas.

La película no es mala (al fin y al cabo, alguien que hizo el Sexto Sentido no puede ser tan infame con la calidad visual y la técnica de sus películas), pero siento que es odiosa. No es aburrida (tiene escenas bastante logradas, sobre todo cuando las personas se infligen auto laceraciones). Pero es rimbombante, artificiosa, insostenible. Lo mejor que tiene es esa extraordinaria capacidad para jugar con el marketing y la publicidad de los miedos colectivos más profundos (es decir, harto merchandising). Luego de sus últimas películas (en especial ese bodrio llamado La dama en el agua), hay un progreso. Pero no una obra notable, ni siquiera una buena película. Aquello no puede quitarme la idea de que Shyamalan no es para nada un director que valga la pena considerar entre los aconsejables o recomendables para el futuro. Solo un cineasta más, como los cientos que pululan alrededor que quisieron hacerla dándoselas de "filosóficos" cuando carecen de capacidad y terminan siendo poco efectivos o insufriblemente comerciales.

Me crees ¿verdad?

Por: Lupe Muñoz

(Imagen: El Pecado Original, Il Tintoretto)

De niña, cuando peleaba con alguno de mis hermanos mayores, mi padre, como buen juez, nos llamaba a ambos y pedían que expusieran nuestros motivos para poder expedir un veredicto y sancionar correctamente. Sin embargo recuerdo que a la hora de la explicación - como en toda pelea de niños - siempre uno replicaba al otro. Finalmente, luego de escuchar nuestras elaboradas explicaciones, mi padre terminaba dándome la razón, aunque no siempre la tenía, porque obviamente era mujer. Ya en las próximas peleas con cualquiera de mis dos hermanos mayores, les decía que no se gasten en dar sus explicaciones porque al final a quien le terminaría creyendo era a mí.

Ahora, las cosas han cambiado de alguna forma. Sin embargo, como cuando era niña, sigo creyendo que las mujeres somos más creíbles que los varones por el hecho de ser mujeres. Con toda seguridad afirmo que nuestro género tiene mayor credibilidad que el de los varones. Chicos, lo han pensado ¿por qué? Pues si, porque ustedes cargan el peso de conciencia que desde siempre tienen la costumbre de mentir.

Estoy segura que muchos pensaran: "No, las mujeres no mienten menos que los varones, sino que lo hacen mejor". Puede ser, pero con mentiras o sin ellas, las mujeres somos más creíbles que los varones. Y es que su facultad de mentir les ha convertido en verdugos de su propia especie. Por eso, ni entre ustedes se creen.

La clásica es el partidito del fin de semana, todos se ponen de acuerdo, todos dan su palabra de estar presentes, todos juran ponerse la camiseta. Pero, ahí está el detalle, no todos cumplen. Si nos vamos a otros extremos, como el amor y las relaciones, ustedes ganan por goleada. Hay miles de frases que celebran o despotrican de sus mentiras. Ufff, miles de apodos y miles de canciones. Claro reconozco que ahora con letras más fuerte que antes, total, no todas tenemos el instinto de Natusha para cantar las mentiras de un varón al estilo: "Yo sé muy bien que tú me estás engañando/ ahora que yo ya te traje a mi casita/ y oficialmente mi papá ya te aceptado/ como mi novio el cuñado de mi hermanita". Pues no, ahora casi todas se apuntan al club de las cumbiamberas Marina Yafac o Marisol y la magia del norte. Los chicos están buscando siempre reivindicarse y muchas veces lo logran.

De todas formas nosotras siempre vamos a tener la batuta en cuanto a credibilidad. Ningún algún varón ha dudado ante un: ¡de verdad amor, es una reunión de puras mujeres! Aunque, para finalizar, una duda me asalta. Se dice que la primera mentira la hizo una mujer, Eva a Adán con la manzana… Pero, aún así, igual nos seguirán creyendo. Qué cosas ¿no?

SUEÑOS DE REMBER YAHUARCANI

Este es el tríptico de la exposición Suenos del Creador, que presentará el artista plástico loretano Rember Yahuarcani mañana viernes 13 de junio en la remozada galería del BBVA de Iquitos, como parte de un esfuerzo conjunto de varias instituciones, conmemorando ademàs los 15 años del diario Pro & Contra .

El periodista José María "Chema" Salcedo escribe un texto de acercamiento al universo personal y pictórico de Yahuarcani, titulado "La vida, es sueño":

"La distinción entre lo soñado y lo real es irrelevante ya que una no existe sin el otro. Sueño y realidad son dos caras de la misma verdad. Verdad única, aunque con una mascara de sueño y otra de vigilia.

Esta teología de Rember Yahuarcani, aprendida gracias a los cantos tradicionales de sus abuelos y sus padres, no admite tampoco la distinción o separación entre hombres y naturaleza. Es, más bien, una teología de la comunión o responsabilidad compartida entre unos y otra. Lo que quiere decir que el hombre no es el centro de la creación y no tiene pergaminos o atribuciones para disponer de la naturaleza. Justamente de lo que ahora nos estamos arrepintiendo por obra y gracia del calentamiento global y otras desgracias probablemente irreversibles.

Lo que la teoantropología de Rember nos indica es que el hombre no es ni el centro de la creación ni un ser superior en medio de seres animales, vegetales o de otro tipo supuestamente inferiores.

El arte de Rember Yahuarcani resulta utilitario en la medida en que es una lección sobre estas y otras cosas. Una ilustración del origen de las cosas y del hombre en este mundo".

La exposición estará abierta hasta el 11 de julio en Iquitos. Luego, de ello, el joven pintor de ascendencia indígena tiene previstas exposiciones en Argentina y Dinamarca

EL COLOR DEL CANTO DE LOS PÁJAROS INVISIBLES

Por: Lando

Ciertamente, la película Indiana Jones y la calavera de cristal remueve el asunto de que “no estamos solos en el Universo” y otros temas que tienen como protagonista implícito a lo mágico, aún no descubierto por millones de habitantes del planeta, que alberga el Perú en cuanto a lo esotérico y bellezas naturales.

Las películas de ficción tienen su base en hechos reales, de lo contrario no serían creíbles por el espectador-cliente. Ahora, desde siempre, en el imaginario colectivo ha existido el planteamiento de la existencia de una antigua ciudadela intraterrestre de origen extraterrestre en la Amazonía peruana, llamese el Dorado o el reino del Paititi: donde el corazón es el guía.. “estos son los reinos del Paititi, donde se tiene el poder de hacer y crear, donde el burgués sólo encontrará comida, el poeta, tal vez pueda abrir la puerta... cerrada desde lo más antiguo, la del más purísimo amor. Aquí puede verse sin atajos, el color del canto de los pájaros invisibles...”

La palabra "poesía" quiere decir en griego "crear".Entonces, un poeta es realmente un creador. Muy curioso por cuanto Paititi es el reino donde se tiene el poder de hacer y desear. Robert Graves definía la poesía como: "El poder poético es el poder de hacer que ocurran cosas..." La palabra “poesía” en griego (poiseis) quiere decir “hacer que ocurra algo extraordinario”... la poesía es un medio para manifestar y conservar el poder, sobre todo el mágico poder del amor.

En este contexto, sobre si hay o no evidencia de presencia extraterrestre en territorio loretano y ante la revelación actual de la foto del Ovni o VED (Vehículo Extraterrestre Dirigido) del Lago Supay en el Diario de IQT, parte del análisis que en su momento se realizó a la imagen del OVNI avalaría la realidad de esta “vecinal” presencia.

En este análisis, en la primera imagen (acercamiento) se observa mejor al objeto, metálico plateado, cuyas características se repiten en fotografías de OVNIS de todo el mundo. En la segunda imagen se aprecia la energía irradiada por el objeto en su aura o contorno. En la tercera imagen se observa en forma de estela blanca dejada, la trayectoria del objeto. Aquí se utilizó la técnica de la solarización, que consiste de: 1. Análisis del movimiento.-Permite apreciar el cambio de forma a del objeto en función al movimiento. “Contracción y elongación”. Aqui es importante destacar el cambio de iluminación, y 2. Análisis de solarización y contorno.- Permite apreciar ligeramente la forma del objeto (contorno), suprimiendo y relevando la energía lumínica que emana de la misma (solarización).

En su MANIFESTO: POSITIO FRATERNITATIS ROSAE CRUCIS, los Rosacruces manifiestan que “Las relaciones del Hombre con el Universo plantean igualmente la cuestión de saber si la vida existe en otra parte además de la Tierra. Estamos convencidos de ello. Debido a que el Universo cuenta con aproximadamente cien mil millones de galaxias y cada galaxia aproximadamente con cien mil millones de estrellas, existen probablemente millones de sistemas solares comparables al nuestro. En consecuencia, pensar que sólo nuestro planeta está habitado nos parece muy limitativo y constituye una forma de egocentrismo. Entre las formas de vida que pueblan otros mundos, algunas son probablemente más evolucionadas que las que existen en la Tierra; otras, menos. Pero todas forman parte del mismo Plan divino y participan en la Evolución cósmica. En cuanto a saber si los extraterrestres son susceptibles de contactar nuestra Humanidad, lo creemos posible, pero no es el objeto de alguna expectativa. Tenemos otras prioridades. Por lo anterior, el día en el que se produzca ese contacto, ya que se producirá, constituirá un acontecimiento sin precedentes. En efecto, la Historia del Hombre se fundirá entonces con la de la Vida Universal...

La interrogante aún sigue abierta, somos nosotros quienes debemos cerrarla o mantenerla abierta con nuestra propia respuesta personal... y silenciosa por el momento, y empezar a descubrir nuestros propios reinos del Dorado internos, dentro del contexto que nos corresponde.

LA TIGRESA DEL ORIENTE BUSCA BAILARINAS

Un programa chileno tuvo la idea de invitar a La Tigresa del Oriente, y como un aperitivo, le pasó un detras de cámaras en la cual un trío de viejitas bien aderezadas y coquetonas se ofrecen a pasar un casting para convertirse en parte del elenco de baile de la diva del Youtube.

El resultado (incluyendo el momento de confrontar edades y zalamerías) es absolutamente hilarante.

OVNI EN LA SELVA PERUANA

Nuestro amigo y colaborador Lando, además de un talentoso caricaturista, es también un apasionado cultor de la ufología, la ciencia y el arte del estudio de los fenómeno de origen o de procedencia supuestamente extraterrestre.

Bajo esa premisa, y ante la controversia de la película Indiana Jones y la calavera de cristal (que plantea la existencia de una antigua ciudadela de origen extraterrestre en la Amazonía peruana) Lando nos ha enviado una fotografía de lo que parecería la única (o una de las muy pocas evidencias) de presuntos OVNIS en territorio loretano.



En su descripción sobre la imagen, señala lo siguiente:

"Fotografía tomada por el Ingeniero Armando Vásquez Matute, en ese entonces especialista del IIAP en camu camu, en el mes de Noviembre de 1997 en la zona del Lago Supay, ubicado en la margen derecha del río Ucayali, muy cerca de la localidad de Jenaro Herrera, en el Departamento de Loreto (Perú). Fue tomada con la finalidad de evidenciar la depredación de los rodales naturales del camu camu. Cuando fue revelada, se detectó la presencia de la nave.

La foto se encuentra en internet en una galería de Avistamiento de Ovnis y otras Experiencias.

La foto fue analizada por expertos de la NASA, evaluando su autenticidad, entre ellos Donald Seldom, quienes pidieron: primero los negativos (que desaparecieron del cajón de Vásquez Matute del IIAP), la hora de ser tomada la foto, el tipo de cámara, quienes cree usted que tripulaban la nave, en que orientacion se encontraba usted al momento de realizar la toma, que hacia usted allí, etc. "

De todo ello, Lando reitera que la foto fue considerada auténtica por los analistas de la NASA.

A pesar del tiempo transcurrido, este testimonio guarda impactante actualidad. Una fotografía de alto valor histórico y o documental, en el peor de los casos. Una posible evidencia que avale el fenómeno,en el mejor.

¿Qué cree usted?

DOS HORAS

Este es el trailer de Dos Horas, el nuevo cortometraje dirigido por el escritor/cineasta/periodista/blogger chileno Alberto Fuguet, quien será una de las principales atracciones de la XIII Feria Internacional del Libro de Lima, organizada por la Cámara Peruana del Libro, que se llevará a cabo en el Jockey Plaza del 24 de julio al 3 de agosto.




Será un enorme gusto tener a Fuguet en nuestro país. Y, claro, andamos en pos de cierto milagro de Fiestas Patrias. Ojalá se prendan las velas.

JORGE SALAZAR (1940-2008)

La periodista Esther Vargas nos alcanza la triste noticia del sensible fallecimiento del maestro Jorge Salazar, uno de los periodistas más importantes del país, formador de generaciones y una de las más agudas plumas que pasaron por la prensa escrita.

Salazar no solo era maestro de la crónica, sino sobre todo un hombre que combinaba excepcionalmente todas las artes y cultos de la vida de bien. Fue un extraordinario sabueso de aquellas noticias que hicieron las delicias del periodismo rojo histórico, pero además cultivó la gastronomía y el periodismo deportivo. Fue gran bailarín y alguna vez también se dedicó a las artes del boxeo.

Aunque siempre que pude lo leí, recién lo pude conocer en diciembre del año pasado para el homenaje que se le tributó en la XXIX Feria del Libro de Miraflores. Allí pude descubrir que, aunque la salud se la había resquebrajado considerablemente, sin embargo, podía hacer gala de una sencillez, una alegría y una lucidez impecables.

El periodismo y el país vamos a extrañar a Jorge Salazar.

INDIANA, INDIANA

La fiebre de Indiana Jones, a mediados de los ochenta. Una imagen de 1984. Un apunte adolescente del buen amigo Lando, quien a partir de este martes y todos los martes nos brindará un apunte más de entre sus caricaturase ilustraciones. Bienvenido a este diario, Lando.

LA DANZA DE LOS PAVOS

Por: Gino Ceccarelli

Hacia mediados de 1926, provenientes del puerto de Génova, llegaron a Buenos Aires dos jóvenes primos italianos en busca de fortuna, huyendo de las miserias que había dejado la primera guerra mundial en Europa. Se habían embarcado en la aventura de comenzar una nueva vida en América.

El puerto bonaerense hervía de actividad. Todos los días cientos de inmigrantes de todas partes del mundo desembarcaban en búsqueda de hoteles baratos e inmediatamente se ponían a buscar algún trabajo, el cual lo realizaban con mucho entusiasmo, fruto de sus evidente necesidades económicas.

Decio C. y Orlando Orlandi eran los primos italianos que habían llegado anónimamente una mañana después de un viaje azaroso por las aguas del Atlántico. Orlando era ya un adulto y debía cuidar de Decio, que era aun menor de edad.

A los pocos meses ya entendían perfectamente el español y trabajaban de obreros en fábricas. Al año, Decio se independizó y puso una surtida bodega. Poco a poco se fueron separando, se independizaron debido a las distancias de sus centros laborales y a los pocos años la comunicación era esporádica hasta que se perdieron el rastro.

Pasaron como cinco años y un día llegó un circo a Buenos Aires. Como todos los circos que llegaban a las ciudades, promocionaban su espectáculo desfilando por las calles en coloridas comparsas. Decio salió a la calle cuando escuchó la banda de música que encabezaba el desfile. Vio payasos, trapecistas, malabaristas, enanos, elefantes y sendas jaulas donde había leones, tigres de bengala y en la última, la que causaba mayor curiosidad y que era seguida por cientos de niños, había negros... pero lo que con mayor énfasis anunciaba el presentador del circo con un megáfono era el espectáculo más grandioso del que el circo se enorgullecía de anunciar. Era nada menos que “la danza de los pavos”, la cual era dirigida por el famoso domador de aves ¡Don Orlando Orlandi!

Decio paró la oreja ¿Sería su primo o era un homónimo? Decidió acudir al circo esa noche para cerciorarse. Tuvo que forcejear duro y casi trompearse para conseguir una entrada. El circo era un éxito y la famosa danza de los pavos era una atracción que nadie quería perderse.

Empezó la función. Malabaristas y trapecistas se lucían, los payasos hacían de las suyas, los elefantes pasaron acompasadamente, los tigres y leones rugían asustando a los niños, a los pobres negros los amarraban y los payasos les tiraban pasteles y pelotas de jebe ante la risotada general. La función continuaba y llegó un momento que el público comenzó a desesperar ya que lo que querían ver era la tan mentada “Danza de los pavos” ¿Cómo era posible que alguien haya logrado hacer bailar pavos? se decían todos, pues era conocido que estos son los animales más brutos que existen...

La actuación de los enanos equilibristas tuvo que ser suspendida ante el reclamo de los asistentes que pedían a coro “¡los pavos, los pavos!”

Se apagaron las luces por unos minutos, mientras el presentador anunciaba con voz grave y entusiasta que iban a apreciar el más grande espectáculo jamás visto en Argentina, “¡¡LA DANZA DE LOS PAVOS DE ORLANDO ORLANDI!!”. Se escuchó un redoble de tambor y cuando prendieron las luces el joven Don Orlando (¡el primo de Decio!) apareció con un acordeón entre sus manos y una docena de pavos que eran acarreados hacia el centro del coso con piso de aserrín. Una vez en el centro, Orlando empezó a tocar una tarantela (música italiana típica y festiva) y los pavos comenzaron a moverse levantando las patas y agitando las alas. ¡Los pavos bailaban! El público aplaudía a rabiar y los pavos seguían bailando al ritmo desenfrenado de la música que salía del acordeón de Orlando. Todo un éxito.

Cuando terminó la función, Decio fue a buscar a su primo para felicitarle por el espectáculo, contento de encontrarlo y saber que estaba triunfando en la vida y –por supuesto- con deseos de preguntarle cómo había logrado hacer bailar pavos.

El encuentro fue emotivo y después de preguntarse mutuamente un poquito sobre la vida de cada uno, vino la pregunta de rigor:

-¿Cómo hago bailar pavos? Te voy a confesar la verdad. Cuando apagan las luces colocan en el coso unas planchas calientes de calamina que cubren con aserrín; los pavos cuando ingresan allí se queman las patas y las levantan para aliviar el dolor, lo único que me queda por hacer es tocar el acordeón al ritmo que levantan sus patas. Lo más interesante de todo esto es que me estoy volviendo rico gracias a una docena de pavos que ni siquiera me cobran...

INDIANA JONES EN EL AMAZONAS

Mi generación le debe mucho a la dupla Steven Spielberg/George Lucas. Le debe, por ejemplo, una variedad de imágenes que se han repetido en la memoria, como estrellas ardientes que se encienden en los momentos menos pensados. Le debe, además, un sinfín de personajes caóticos, marginales, extravagantes o rebeldes que han enriquecido la galería personas de héroes contemporáneos. Cómo no, la deuda estaría parcialmente saldada si no incluiríamos dentro de ella toda aquella andanada de aventuras generadas a través de tierras inhóspitas y fantásticas, reinos mágicos donde habitan hombres salvajes y criaturas desaforadas, extraterrestres y humanos alojados dentro del siglo XXV.

Sir Henry Jones 2, arqueólogo norteamericano, catedrático de las más reputadas universidades de su tiempo, es uno de aquellos arquetipos esenciales que nos ha legado la imaginación de Spielberg. El académico que se gana la vida enseñando, de un momento a otro, por esas caprichosas vicisitudes del azar, se encuentra zarandeado en los más exóticos parajes, buscando los más recónditos secretos que rigieron y regirán el destino de la humanidad, luchando a cuerpo entero con momias, degolladores ancestrales y profundos abismos. Indiana Jones es el hombre ideal de las aventuras más importantes, el del humor fino, el de las acrobacias felinas, tendrá una frase ingeniosa que le dirá a los espectadores en el momento más tenso. Siempre saldrá airoso con el secreto del conocimiento en sus manos, salvando al mundo con una sonrisa de irónica satisfacción dibujándosele en el rostro.

No vamos a negarlo. Queremos mucho a Indiana Jones. Es ese tipo de personaje que a uno le gustaría conocer, tomarse unos tragos y hablar de la forma cómo conoció a Pancho Villa, su pata del alma. Incluso todas las mujeres que han pasado por su vida son nimias ante la presencia de su padre, Sir Henry James, ese viejo loco de quien Indy heredó los genes del riesgo y la adrenalina. Además, valga la aclaración, no podríamos imaginarnos al héroe ficticio en la piel de otro que no fuese el actor Harrison Ford.

Ahora, se ha estrenado, con exitazo de taquilla mundial, Indiana Jones y el reino de la calavera de cristal. Tres películas después, en las cuales Indiana ha experimentado hasta el hartazgo con el límite del vértigo y la muerte, ha llegado el tuno de encontrar la mentada calavera. Aunque en los anteriores filmes, el argumento principal se nos antojaba más bien un pretexto cargado de lógica y cierta estructura, cuyo único fin era explotar las mil y una posibilidades de la imaginación, en esta oportunidad me he detenido minuciosamente a revisar la historia. Porque hablaba de algo que nosotros hemos escuchado constantemente. De aquello que siempre escuchamos. De aquello que todos tienen algo que decir: del Amazonas.

La calavera de cristal es el eslabón perdido de un secreto que debemos ubicar en un remoto paraje de nuestra selva amazónica. Este objeto, una suerte de cráneo alienígena recubierto de vidrio, fue robado por el conquistador Francisco de Orellana en 1546. Las líneas de Nazca sirven como guía para ubicar la ciudad perdida de Akator, mejor conocida por los españoles como El Dorado, donde se encuentra una ciudad revestida de oro que aguarda un secreto que será develado ante quien regrese a la calavera de cristal a su lugar de origen, cientos de años después. Un grupo de saqueadores rusos, comandados por una oficial cercana a Stalin, se encuentra tras de ella, y usan a Indiana Jones para llevarles hacia el destino marcado. Es decir, un paraje al que se tiene que llegar, haciendo un alto a través de Iquitos.

Mucho se ha dicho sobre el uso que dan Spielberg y Lucas al escenario escogido y cómo éste termina desfigurado de acuerdo al capricho de los guionistas. El Perú ha terminado convertido en un país de caricatura, en el cual se mezclan, caóticamente, todos los elementos esotéricos que forman el imaginario latinoamericano desde la típica visión estereotipada. Sin embargo, me gustaría detenerme en analizar un poco los elementos reales, míticos, imaginarios o burdos que conforman el espectro amazónico de este nuevo Indiana Jones.

Es cierto que las historias sobre la búsqueda de El Dorado son famosas y muy populares. Sin embargo no todas se ponen de acuerdo en su exacta ubicación. Es también parcialmente cierto que su ubicación siga la ruta del río Amazonas (aunque, al ser una leyenda, y al estar incurso dentro de la ruta del País de la Canela que inició Orellana en 1541, es probable concederles algún crédito como argumento sostenible). Lo que quizás genere una fuerte controversia es convertir a la ciudad imaginaria de oro en un templo de origen extraterrestre.

No hay muchos elementos que hablen de El Dorado como una ciudad creada a partir de inteligencias superiores a la de los seres humanos…a menos que éstas se refieran al Gran Pajatén, la extraña ciudadela ubicada en la selva alta de San Martín. Durante mucho tiempo, este lugar ha sido objeto de rumores vinculados al hecho que sirve como una suerte de lugar de peregrinaje de naves de origen no identificado. Y es el primer antecedente de lo que podría considerarse, entre los lugareños y la comunidad científica, el antecedente de El Dorado. Inexacto en su ubicación o no, quizás Indiana Jones sí pudiese haber buscando una fortaleza extraterrestre en la Amazonía peruana. Solo que su concepción hollywoodense termina siendo muy chocante.

Sin embargo, resulta totalmente inverosímil presentar a este territorio como un lugar de pendientes y abismos espectaculares. Es conocido que el río Amazonas atraviesa la selva baja (u “omagua”) y su especie atraviesa espacios no mayores de 800 metros de altura. Además, es manifiestamente falso que se puedan ubicar cataratas de las características descritas. La catarata más alta del mundo, el Ángel, se encuentra en Venezuela. En la selva peruana, las cataratas posibles se encuentran más allá de la región de San Martín y su altura es muy poco profunda. Tampoco es muy cierto aquello de que nademos en medio de arenas movedizas (a lo sumo podríamos encontrar pantanos o humedales con otro tipo de características).

Otro aspecto, por demás imposible de considerar, es acudir a iconografía maya para explicar la concepción de fortalezas y ciudadelas de eminente estilo quechua. Los mayas, ni por asomo, pudieran haber hecho en este espacio los incas. Sin embargo, bien se pudo acudir a etnias de origen arawak o tupi-guaraní para caracterizar los habitantes de las fortalezas de El Dorado (que más bien parecen ser propios de los dominios africanos de Cazadores del Arca Perdida, la primera película de la saga).

Finalmente, como comprensión más clara, no existe una isla de origen portugués en tierras peruanas. Tampoco se han encontrado, que yo sepa, vestigios de culturas que manejen el idioma portugués dentro de la Amazonía loretana. Existen en la trama unas hormigas gigantes que probablemente aludan, de modo muy irreal y caricaturesco, a las tangaranas. Además, las lianas del trópico no podrían soportar el peso de un ser humano (incluso ni siquiera de un mono de tamaño regular), a diferencia de esos afanes por emular a Tarzán que tiene alguno de los protagonistas. Y en la única isla de los monos que conozco, cerca del albergue Ceiba Tops, dichos animales caminan y hacen chacota en los árboles, no se alucinan trapecistas de circo de segunda.

En lo particular, esta película me ha parecido entretenida, aunque ligera y rápidamente descartable. No le hace honor a sus predecesoras. Pero tampoco podemos tomarla como una afrenta a la región o al Perú. Simplemente es una ficción sin muchas pretensiones, un trabajo de menor calidad de Spielberg/Lucas, un retorno insuficiente del gran Indiana Jones y una ensalada de referentes que divierten, pero no instruyen. De ningún modo se lo debería tomar seriamente como una guía para conocer el Amazonas.

BERRACO MULTICOLOR

Insuperable fotografía captada por mi amigo blogger loretano Juan Arellano para graficar un poco la estética popular urbano-amazónica. Full iconografía pop (Maradona con Dragon Ball, Cristo y el Che), harto concepto charapa. Imagen visualmente atractiva (por lo kitsch, caótica y fudamentalmente expresiva)

Berracazo. Tmb multicolor.

DIARIO DE LOS MUERTOS

George Romero, maestro indiscutible de las películas de terror; siempre se las ingenia para contarnos metáforas sociales a través de sus filmes, los cuales usualmente explotan el género a través de la presencia de los muertos vivientes (o mejor conocidos como zombies).



Diario de los Muertos, sú último film, no se aleja de esta tradición. Esta vez, los zombies aparecen en medio de un panorama global infectado con la dependencia absoluta por los mass media, la televisión, el internet y el fenómeno de grabarlo todo a través de una cámara. Un grupo de estudiantes de cine se encuentran grabando una película amateur y en medio de ello se encuentran con un panórama en el cual el país se ha paralizado totalmente con la nueva amenaza global de personas que mueren y vuelven a la vida convertidos en depredadores de la raza humana. El panorama es apocalíptico y desolador. Y en medio de todo, uno de los estudiantes, involucra a todos sus compañeros en la aventura de documentar el caos. Las consecuencias pueden ser muy buenas para su cuenta de Youtube, pero terribles para la supervivencia del grupo.

Aunque es conocido el humor corrosivo de Romero, creo que en esta oportunidad su visión satírica de los problemas que él representa dentro de un microcosmos es alucinante. He sentido que los zombies son en verdad el pretexto perfecto para jugar con otros temas, que Romero desmenuza y hace trizas. Lo más claro es su visión irónica y desencantadac de la sociedad. Al final uno termina preguntándose hasta qué punto la tecnología podrá ser imprescindible y saludable para un sociedad enferma como la nuestra. Al fina uno se pregutna si serán los blogs el sustituto ideal de los medios masivos, cuando estos ya no sirvan como vehículo informativo. Al final, uno termina preguntándose si vale la pena que la humanidad pueda ser salvada.

La péli, sin ser lo mejor de Romero, me ha gustado, y he sentido que su vasto trabajo se enriquece con una nueva arista que le encuentra a la temática zombie. Además, me he reído mucho y he sentido unos cuantos buenos encontronazos de susto. El maestro es el maestro, no hay más que decir.



Recomendable.

PRESENTACION "INMORTAL" EN LIMA

Nuestra siempre generosa y eficiente amiga Mary Panta (junto al equipo de Cinencuentro y Enlace Nacional) estuvieron este último jueves en la presentación del cortometraje "Inmortal" en el CC. del instituto Británico de Miraflores, como parte de la inauguración de un nuevo ciclo de conversatorios sobre lo bizarro, la antiestética y el imaginario popular, que impulsan Rosa Jiménez y Claudia La Hoz. Allí captó algunas imaágenes del evento, en el cual también nos acompañaron en mesa de debates nuestros amigos Rebeca Ráez y Percy Galindo. Cabe señalar que la presentación atrajo numerosa concurrencia (entre ellas, el presidente de la región Loreto, Iván Vásquez).

He aquí algunas fotos captadas que también pueden encontrar en el blog de Mary.

Extra: Aquí un pequeño video subido por la gente de Idea Alterna sobre la presentación del jueves.

TE ODIO...NO TE ODIO

Por: Lupe Muñoz

Una de las canciones más sonaditas, más pediditas, la más más, el disco (nombre de radio) de la semana es, y creo que todos lo habrán escuchado, una cancioncita cuya estrofa va así:

"Vas a besar el suelo por dios te lo juro vendrás a pedirme perdón y no dudo/ que mendigaras por un beso de mis labios/ tu piel rogaré que la toquen mis manos./ Sé que voy a gozar cuando vengas llorando/ me voy a burlar de ti al verte arrastrando/ te arrepentirás de haberme conocido porque hoy me declaro tu peor enemigo"

La oyeron ¿verdad? Claro que sí.



Si bien es cierto, como promesa personal, dije no parafrasear temas del corazón por mil y unos motivos, mi personalidad camaleónica no me permite cumplir con ciertas promesas y aquí estoy, luego de escuchar dicha canción, tratando de descifrar lo siguiente: ¿es posible odiar tanto a la persona que años, meses, días u horas atrás dijiste amar con todas tus glándulas (incluyendo las salívales) ? ¿Es posible ello?. Francamente creo que no.



He escuchado a más de un chico y chica insultar con todo los adjetivos hirientes que puedan existir a la persona "x" que se fue. Irónicamente todo su árbol genealógico también paga cuenta y, lo que es peor, les nace el complejo de Kafka y les vaticinan desde fenómenos naturales hasta accidentes inimaginados tipo: aunque usted no lo crea…

Un amigo a quien su enamorada le terminó, me comentaba: "cómo me dan ganas de ver a la desgraciada esa y agarrarla a puñetes, decirle que por su culpa no puedo ni comer ni dormir. Que por su culpa estoy gastando en psicólogo, dejándome de comprar algo para mí. Pero está bien, está bien, algún día volverá y yo no le voy hacer sufrir, bueno, solo un poquito, pero le voy a perdonar". Para decir ¡re-plop! verdad!

Y es que reafirmo que más pesan los buenos momentos que aquellos por los cuales te tocaron derramar algunas lágrimas que no estaban planificadas.

Las mujeres sin querer quedarse atrás y con el alma hecha trizas en una mano y el hígado en el otro, sueltan frases como las del grupo Pandora: "este orgullo que tengo no lo vas a mirar, en el suelo tirado como una basura, ya veras hasta vas a aprender como debes amar a dios en tierra ajena. Porque tu a mis espaldas mi hiciste traición, hoy por eso te voy a quitar lo farsante, voy hacer que tu hincado me pidas perdón y me implores amor delante de tu amante"

Es que el resentimiento ataca a todos, incluso a aquellos que creemos que nuestra dosis de humor amortiguará la rabieta. Yo misma luego que meganito "x" hiciera algo que no esperaba, creaba un espontáneo odio, al punto de aflorar oscuros deseos tipo: "cómo me gustaría tenerlo en frente y ahorcarlo hasta que se quede sin aliento y luego meter su cabeza al water para que reaccione". Obviamente y les doy mi palabra de niña buena que ese water va estar limpio.

Y es que algunos cuando les fallan incluso cuando aún no, ya tienen planificado con qué castigo apremiarlo, aunque este sea un reembolso económico.

A una amiga, al borde de pasar a la lista de las casadas, le pregunté el otro día, ¿Qué harías si tu novio te engaña y te deja?, -Lo denuncio- respondió enfáticamente.

¿¿Pero por qué cargos??, le insistí.

Por daños psicológicos me dice, y agrega…"no sé, que me pegue por el tiempo invertido. Se que se puede escuchar algo materialista pero yo lo denunciaría y con el dinero que le saco me doy unas buenas vacaciones para olvidarme de las penas."

Es cierto, reparo yo, el dinero no compra la felicidad ¿pero es mejor ir a llorar a las playas de Máncora no?

Bueno aunque nadie te va a dar dinero por abandonarte o sacarte la vuelta, la idea es antojadiza, pero ese es el chiste de enamorarse. No el sufrimiento, por si a acaso, sino de dar cariño sin esperar nada a cambio… cursilerías?, pueden ser. Pero que le hacemos. Lo cierto es que afortunadamente las personas tenemos la facultad de ser asertivos y por ello somos capaces, a pesar de cualquier cosa, de salir airosos de los momentos de depre, contagiarnos de una sonrisa y, por qué no, asentar nuestros ojos en otro sin las ganas claro, de que algún día nos manden… a llorar a otra parte.

LO BIZARRO Y EL IMAGINARIO POPULAR

Impulsado por Rosa Jiménez y Claudia La Hoz, el instituto Británico presentará durante todos los jueves de junio el ciclo LO BIZARRO, VIGENCIA Y MAGNITUD EN EL IMAGINARIO POPULAR.

Lo bizarro está en boga. Vivimos una época en que lo feo gusta y lo raro atrae. Lo grotesco, lo extravagante, lo siniestro o lo macabro, son solo algunas muestras de lo que el imaginario popular nos ha estado susurrando a través de la historia. El presente ciclo pretende analizar este fenómeno representado en todos los géneros artísticos y en los diversos grupos sociales.

Los temas y conferencistas serán los siguientes

Jueves 05: Antiestética: la historia de lo feo
Conferencistas: Percy Galindo, escritor; Francisco Bardales, cronista y escritor; Dorian Fernández, cineasta; y Rebecca Raez, artista. Presentación de cortometraje Inmortal (Iquitos, 2008).

Jueves 12: La tradición de lo macabro
Conferencistas: Alexis Iparraguirre, escritor; Daniel Zúñiga Rivera, editor y escritor; Aurelio de la Guerra, artista plástico; y Rafo Ráez, antropólogo y músico.

Jueves 19: El cuerpo como amenaza
Conferencistas: Carmen Ollé, escritora; Juan Carlos Ubilluz, escritor; Miguel Zegarra, curador y crítico de arte; y Paul Tealdo, tatuador.

Jueves 26: Freaks: criaturas extrañas
Conferencistas: Héctor Acuña, performer y artista; Giuseppe Campuzano, filósofo y artista performer; Christian Bendayán, artista plástico; y Doris Moromisato, poeta.

Moderan: Claudia La Hoz y Rosa Jiménez Pasapera

Las presentaciones serán en el Auditorio del Centro Cultural (Jr. Bellavista 531, Miraflores). Hora: 7:30 p.m. Ingreso libre. Capacidad limitada

,

DEL OTRO LADO

Un poco de arqueología audiovisual.

Aquí el primer cortometraje dirigido por Dorian Fernández, el año 2005. Además, la primera obra de la productora Audiovisual Films, que este año pretende producir la primera película loretana después de Bajo el Sol de Loreto (1936).

El corto, filmado antes del Chullachaqui, se llama Del otro lado, y los actores son Diego Lozano y Aaron Vela.



Este fue un previo antes del estreno de Inmortal, este jueves 5 a las 7.30 p.m. en el auditorio del Británico de Miraflores.

AMIGO, COMPADRE, PADRINO

Por: Gino Ceccarelli



Miguel B. Y el "gordo" Ponte, eran amigos desde la infancia. Limeños y criollazos, nunca vivieron a más de cien metros, se veían casi todos los días, se visitaban con mucha frecuencia y eran compañeros de mil y una aventuras. Una amistad de acero de cuarenta años.

El "gordo" Ponte, se casó un poco mayorcito, cuando nació su hija estuvo tan feliz que se pegó una borrachera de dos meses. Es evidente que el padrino elegido no podía ser otro que su "hermano" Miguel.

Cuando la niña iba a cumplir su primer añito, el padrino le dijo al gordo: "¡yo mismo soy!", "No te preocupes compadre, yo me encargo de todo: regalos, torta, orquesta, payasos, piñata, mozos, buffet, fotógrafo, filmaciones, gaseosas, refrescos y harto trago para la fiesta. Tú invita a todo el mundo, los gastos corren por mi cuenta. Ese día yo llego con todo" sentenció. El gordo infló el pecho de alivio y de orgullo por tener un compadre fuera de serie.

Llegó el día del cumpleaños. Los Ponte, en la víspera, se pasaron toda la noche limpiando y arreglando la casa para que los doscientos invitados puedan estar cómodos y se lleven una buena imagen. A las tres de la tarde empezaron a llegar familias enteras, a las cuatro, la casa y el patio estaban repletos de gente. Niños de todas las edades gritaban, corrían y jugaban atropellando todo lo que encontraban a su paso mientras que sus padres se distraían conversando, esperando el primer trago.

¿Y el padrino y sus promesas? Se preguntará usted amigo lector. Ni rastros. El gordo Ponte no se despegaba de su teléfono celular, nervioso y sudando trataba de ubicar a su compadre y gran amigo de toda la vida. Llamó a su casa, a todos los conocidos, familiares y amigos comunes para tratar de encontrar a Miguel, mientras que su esposa, incómoda de no poder ofrecer nada, sólo atinaba a saludar y sonreír bobamente a las visitas que no entendían lo que estaba pasando.

A las cinco de la tarde la situación se puso crítica. Nadie sabía nada del padrino y como es lógico, tampoco había torta, ni payasos, ni músicos, ni fotos, ni gaseosas, ni tragos, ni piñata, ni regalos, ni buffet, ni siquiera gelatina.

El gordo tuvo que salir corriendo a la bodega de la esquina a comprar gaseosas para más de cien niños que pedían algo para beber. Se llevó también Chizitos, chips y otras cochinadas para llenarles la panza, un panetón que ofició de torta y consiguió una caja de cartón grande donde se metió y del que salió gritando "¡El regalo soy yo!", "¡Japiverdey!", finalmente -muerto de vergüenza- tuvo que hacer una colecta entre los padres de familia para poder comprar algunas cervezas.

Esa noche el gordo lloró de rabia y de vergüenza. Su gran hermano le había fallado. Eso jamás se lo hubiera imaginado.

Al día siguiente tampoco tuvo noticias del compadre. Fue al tercer día que apareció Miguel, tocó el timbre de la casa (relajado y silbando) y cuando el gordo abrió la puerta y vio a "su compadre" (en realidad veía una cucaracha) levantó los brazos en ademán de querer ahorcarlo y le gritó: "¡Eres una basura!" "¡¿Cómo te has atrevido a hacerle esto a mi hijita, sobre todo en su primer cumpleaños?!" Miguel lo miró extrañado y levantando una ceja le contestó: "aguanta el carro compadre ¿Y quién crees que le pagará la universidad?"

AMAZONICO SOY: UN DOCUMENTAL DE "CHEMA" SALCEDO

Un avión lleva a Nico rumbo a Pucallpa. Él mira a través de la ventana una ciudad que va dejando, una vez más, aunque la adore profundamente. Pero no tiene pena, no tiene pesar. Le brillan los ojos de emoción. Va a ver a su familia, a quien adora aún más. Aunque no puede tocar las ventanas con sus dos manos (porque carece de una de ellas y la otra la puede manejar con mucha dificultad) se encarama sobre el asiento, a pesar de sus piernas ausentes. Mira Iquitos, al mediodía, en una toma panorámica que lo abarca todo. Desde el aire, todo es chiquitito, inalterable, pacífico.

Nico, probablemente uno de los personajes más populares de esta metrópoli es conocido como “El Cortadito” (un apelativo que no tiene nada de irrespetuoso, sobre todo si es que el protagonista lo usa como signo de distinción). Su evidente discapacidad no le ha impedido convertirse en un animador constante y frenético de informales espectáculos al aire libre, en los cuales demuestra su talento innato para…el baile. Aunque suene increíble, Nico ha despuntado entre decenas de diferentes actores de la calle por sus extraordinarias dotes para moverse al ritmo de los diferentes ritmos musicales de moda. No puede pasar desapercibido. Su entusiasmo contagia, alegra y genera admiración.

De esa admiración, precisamente, surgió el interés de José María Salcedo, el “Chema”, periodista de larga trayectoria a nivel nacional, por considerar a Nico dentro del grupo de personajes protagonistas de “Amazónico Soy”, un documental de aproximadamente 90 minutos, grabado en escenarios urbanos y selváticos de Iquitos, con financiamiento íntegramente regional. El equipo de producción pertenece a Inkari Digital Films y tiene como su mayor exponente a Carlos García en la dirección de cámaras. El productor ejecutivo es Jaime Vásquez, periodista local, quien inicia una nueva aventura profesional con este proyecto.

La premisa básica del documental es crear un hilo conductor a través del cual se reproduzcan historias de un grupo de personajes muy ligados a la esencia local que reproduzcan adicionalmente una suerte de explicación de las particularidades espirituales que provoca esta región. Y en medio de un núcleo que mueve la historia de los niños y adolescentes de “La Restinga”, atraviesan alrededor de él la imagen de Christian Bendayán, Gino Ceccarelli, Rember Yahuarcani, Luis González-Polar, Ofelia Chávez, Huerequeque, el grupo Explosión, los exponentes del fulbito gay de Belén, llullamperos y otros seres cotidianos que han poblado su trabajo o su imaginería con el sello inconfundible del ser amazónico.

El inicio del rodaje se inició a finales de abril, con la recopilación de la procesión del Divino Niño Jesús de la Caja. Las primeras imágenes son simplemente extraordinarias. El crepúsculo (la hora crítica para las cineastas), la luz particular de Iquitos (mortecina/amarillenta) y un sinfín de velas y fuego le dan una textura intensa, casi beatífica ante la manifestación más acabada de adoración a un nuevo dios inventado.

“Chema” Salcedo, quien ha optado por el nuevo protagonismo audiovisual para expresar su creatividad (actualmente anda filmando en paralelo una película llamada “Asháninka”, rodada en la selva central), llegó la semana pasada a Iquitos para supervisar el rodaje final del nuevo documental. Sin embargo, en medio de tanta inspiración, su plan inicial de rodaje se ha multiplicado abrumadoramente.

“No sé qué voy a hacer con tantos personajes, todos tienen tanto qué decir y todos son tan atractivos que voy a tener un problemón en el momento de la edición”, me dice Salcedo, mientras las imágenes de Iquitos se multiplican de mil maneras en el monitor. Son mil colores, que transitan del verde intenso al amarillo mortuorio, pasando por el fucsia apasionado y el ocre autónomo y étnico de nuestra descendencia. Bajo la lente de García, el tráfico de Iquitos nocturno atraviesa como una caótica romería de luces sin orientación. Los amaneceres y atardeceres son intensos, deslumbrantes, infinitos. El realizador es consciente de que aún están una etapa inicial. “Hay que hacer varios arreglos, este es un borrador que hemos tenido que acondicionar para poder participar en concurso de financiamiento de proyectos y ver qué pasa.”

Esa incertidumbre no es una preocupación personal del “Chema”. El productor ejecutivo, Jaime Vásquez Valcárcel, director del diario Pro & Contra, ha trocado ahora el periodismo por el cine. “Siempre he tenido el interés por incursionar en este terreno y esta es una forma de ver cuánto podemos llegar a lograr”. La empresa no es fácil, dado que los costos son enormes. “Estamos hablando de más de cien mil soles”, me señala Vásquez, quien anda por estos días tratando de equilibrar su labor periodística y los empeños del diario con este documental. “La idea es que no sufra el periódico”, recuerda, quizás sabiendo que otros de sus intentos por brindar cultura a la ciudad (a través de la editorial Tierra Nueva o con las Semanas del Libro) no son de ningún modo rentables. “Estamos buscando todos los auspicios posibles, este es un esfuerzo enorme para difundir la Amazonía con calidad y talento”, acota, mientras me muestra el enorme préstamo que ha debido realizar con una entidad bancaria y el aviso de venta de su carro a fin de poder cumplir con el anhelo de ver la película exhibida a nivel nacional e internacional.

Se tiene como fecha tentativa de estreno de “Amazónico Soy” la última semana del mes de julio, coincidiendo con la V Semana del Libro de Tierra Nueva. “La calidad no está en discusión”, indica Vásquez, con mesurado optimismo. “Chema” Salcedo, entusiasta, en un alto de las filmaciones, mientras se toma un refresco con amigos, habla sobre la música que se usará en el documental. “Es de un chileno, extraordinario”, vocifera, mientras alrededor de él, la gente al mirarlo, lo reconoce, lo saluda, le muestra cariño. “Usted es más gringo de lo que parece en la televisión”, le indica un transeúnte. Todos reímos con facilidad.

La melodía principal será de Explosión y tendrá nombre homónimo al del documental, el cual filmarán en vivo en un conocido bailódromo local. Alguien recuerda a Raúl Vásquez, el monstruo de la canción loretana, y el “Chema” salta. Quiere poner “Natacha” como acompañamiento de alguna escena. Recuerda su reciente visita a “El Refugio”, el paraíso de los infieles. Se ríe. Vuelve a hacer cuentas, se entusiasma con la idea de entrevistar a Raúl como una figura estelar, saca cuentas, agita las manos, levanta la voz, se carcajea. Los ojos le brillan. Está inspirado, no cabe duda. La Amazonía lo ha envuelto con su manto.

PD: He aquí algunas imágenes del rodaje de "Amazónico Soy" para Pro & Contra TV, sobre el fulbito gay y sobre Nico.