EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL COLERA: GARCIA MARQUEZ VA OTRA VEZ AL CINE

La primera vez que recibí un ejemplar de El amor en los tiempos del cólera, tenía 14 años. Era 1991 y el calor era una presencia constante en mi ciudad natal. Contemplé con cierta sorpresa el libro de tapa amarilla, editado por Oveja Negra, de Gabriel García Márquez, santo, patrono y mártir de Macondo. Debo señalar, en mi descargo, que no quedé insatisfecho, en lo absoluto. Porque fue el primer puente con una de las obras literarias más creativas, imaginativas y extraordinarias del mundo. Y estaba, definitivamente, ante una obra mayor. Y una historia de amor, la de Florentino Ariza y Fermina Daza, extendida por más de medio siglo, que uno quisiera vivirla con fervor (aunque sólo fuera en sueños).


El amor en los tiempos del cólera
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Acabo de salir de ver la adaptación cinematográfica que se ha hecho del libro y no puedo sino expresar mi desazón por un resultado tan desafortunado. El amor en los tiempos del cólera, dirigido por Mike Newell, ante los ojos de un espectador no iniciado en los dominios literarios es un fuego de artificio, una experiencia fallida que se encuentra muy por debajo de lo que García Márquez escribió y concibió en esa fecunda mente. Además, resulta toda una afrenta al sentido común y a la esencia latinoamericana (la cual explicaremos más adelante) que nos releva de una mejor concepción de lo antes citado. Y para un fan del escritor colombiano, éste resulta ser un desastre mayúsculo, sin atenuantes.

Lamentamos que una producción en la que estaba inmiscuido Newell (culpable de la adaptación de Harry Potter y el cáliz de fuego y de quien tenemos buenos recuerdos con Donnie Brasco y Cuatro bodas y un funeral), en la cual se había logrado juntar un respetable reparto principal de actores (la mayoría de ellos de ascendencia latina, familiarizados con el uso del idioma castellano), con un presupuesto de 50 millones de dólares y con un casting técnico más que eficiente, haya logrado tan escuálidos resultados en el producto final.

Porque, además de su ritmo pausado, casi cansino, que nos devuelve en innecesarios (aunque sean breves) instantes al sopor, sus 139 minutos de duración terminan extendiéndose más que cualquier discurso politiquero. Y la obra, que es una obra de amor, pero también un fresco social de su tiempo y su contexto, queda reducida a pinceladas románticas que bien pudieron ser mejor aprovechadas.

Debemos reconocer que el guión era muy complicado, porque adaptar un libro de tal complejidad y con tantas aristas, en la cual, además de los vaivenes de Florentino y Fermina son tan importantes como el uso de la palabra, bella y atinadamente usada por García Márquez, tenía que ser ejemplo de lucidez e inteligencia superiores. Deberíamos, una vez más, referirnos, a la incapacidad de la industria cinematográfica para adaptar con clase a productos literarios de amplia calidad. En el caso de la adaptación de Arturo Ripstein de El coronel no tiene quién le escriba, el resultado (aunque superior a éste último “El amor…”) también dejó más luces que sombras en la mayoría de los espectadores. Ni qué decir de infinidad de novelas brillantes, aplanadas por la opacidad de los guionistas o el capricho de algunos productores.

Pero hay algo más que naufraga en esta película, y desde mi modesto punto de vista es algo vital para el desarrollo del mismo: el idioma. He señalado que una de las cumbres de la novela es el manejo excepcional del castellano, su dominio triunfal frente a los vaivenes del tiempo. Si algo hay que trasciende la anécdota es la forma cómo se la narra. Todo ello queda desvirtuado o se pierde en gran parte debido a la filmación en inglés. Ya me parece inexplicable que teniendo un reparto de las calidades que se precede, con actores de diverso grado de “latinidad”, acometer esto.

Pero también se siente durante gran parte de duración del filme un acartonamiento en la dirección de actores. El buen registro que logra a menudo Javier Bardem (insuperable en No country for old men de los hermanos Coen) acá apenas se llega a sentir, componiendo un Florentino Ariza que debería figurar entre los niñatos más débiles y ridículos de la historia del cine contemporáneo. No salvan la situación ni John Leguizamo, Benjamin Bratt (¿no había otro doctor Urbino, por todos los cielos?), ni Catalina Sandino, Héctor Elizondo, menos Giovanna Mezoggiorno, a quien el papel de Fermina Daza le queda demasiado grande. Sin embargo, lo más resaltable en este carnaval de despropósitos es el desperdicio registrado con el papel de Fernanda Montenegro, la excepcional actriz brasileña, confinada a un papel menor y una escenificación para el olvido.

Newell, en suma, nos quiere vender situaciones que no ha vivido en absoluto, locaciones amazónicas o tropicales que parecen de utilería, selvas de cartón-piedra (a pesar de que fue rodada en Cartagena de Indias), nos trata de amoldar sentimientos y pasiones que probablemente se hayan revuelto en el amasijo de la gelidez flemática británica y en el racionalismo más hardcore. De refilón, nos quiere hacer tragar esa obsesiva tendencia anglosajona (gringa, en realidad) por aligerar y frivolizar, por “exotizar” todo aquello que de la cultura latina proviene. Si Oprah Winfrey no te nombra en su show como un producto para consumir, como su hispanic book de cabecera, simplemente no existes (y a veces es mejor que ello no suceda, porque, sino, podrías terminar como lo que ha creado Newell).

El amor en los tiempos del cólera fracasa porque parece hecha por un entomólogo en un laboratorio, más preocupado por ubicar los elementos y las figuras marketeras (prueba de ello es el soundtrack, con un par de canciones pegajosas de Shakira, capricho publicitario que opaca al minucioso trabajo sonoro del compositor Antonio Pinto, acaso lo mejor de todo el filme), que en desatar todo el sentimiento y la explosión para hacer de una de las mejores love-stories de todos los tiempos un digno reflejo en el écran.

Sin ello, es como si Gabriel García Márquez hubiera escrito algo totalmente diferente a lo que vemos en la película. Y, lo peor, algo completamente diferente a lo que el corazón y el genio le hubieran dictado. Y una gran historia se hubiera convertido en un paper de resumen para gringos despistados, apto para el consumo más canibalesco.

Pd. Este comentario fue escrito especialmente para la pàgina web Cinencuentro